Locura

Cuando una mente se tuerce, no hay manera de volverla a enderezar. La curvatura se expande formando una espiral infinita que desciende al abismo y retorna para recordar la oscuridad que mora allí abajo, llevando consigo al esquizofrénico que implora el acallamiento de las voces. Y en cada giro vertiginoso y desesperado, nacen y mueren gritos de un placer masoquista.

Alaridos silenciosos resuenan en el recinto pútrido, cuyos habitantes adoptan personalidades distintas y se mueven a su antojo, manejando los hilos de cada paso dado por el portador del virus.

No existen beneficiarios en el proceso de autodestrucción, todo se pierde. La semilla, sembrada antaño en el punto de quiebre, crece sin ayuda de sol y agua. Extiende sus enredaderas desde lo más profundo del alma y se alimenta de lo que hay en ella, engullendo con gula una flameante llama azul y tenue, hasta que por fin se apaga.

Carcomida las entrañas y vaciada toda motivación, el cuerpo anémico deambula, chocando infinitas veces con la misma piedra puntiaguda y filosa. La sangre escurre por completo y las venas lloran por su ausencia. El lamento sinfónico de los órganos penetra en los sentidos y los agudiza. El corazón retumba violentamente, astillando el cristal tras cual se esconde; y cada latido, es saboreado, olfateado y visto, en medio de un negruzco fenómeno sinestésico.

Al final, la torcedura persiste y se descontrola. Generando, tarde o temprano, la pérdida total del sentido de la realidad, tan engañoso como los colores que creemos ver, o el sentimiento altruista del cual presumimos tras una buena acción.