Foto de portada: Elin Tabitha en Unsplash
Llevo ocho años estudiando la mente humana y ninguno de esos años me ha preparado para entender cómo se sostiene, día tras día, un sistema diseñado para borrar a la mitad de una población. Hablo de Afganistán. Hablo de las mujeres afganas, que hoy, en 2026, no tienen derecho a pisar una oficina de Naciones Unidas, no tienen derecho a estudiar medicina, no tienen derecho a salir de su casa sin un hombre que las autorice, no tienen derecho, según un decreto reciente, ni siquiera a separarse de un marido sin que él pueda anular esa decisión con su sola palabra.
No es retórica. No es exageración para generar indignación fácil. Es ley. Desde que los talibanes retomaron el poder en agosto de 2021, han emitido más de 150 edictos que regulan, restringen y vigilan cada movimiento de una mujer. Naciones Unidas lo ha llamado, sin rodeos, apartheid de género: un sistema institucionalizado que decide a dónde puede ir una mujer, si puede hablar, trabajar, aprender, recibir atención médica, o simplemente existir en público. En enero de este año se les comunicó a las funcionarias civiles que llevaban desde 2021 cobrando un salario reducido por quedarse en casa, que ya ni siquiera recibirían ese pago. Sin explicación. Sin proceso. Sin nada.
Desde septiembre de 2025 los soldados talibanes impiden físicamente que las mujeres, incluidas trabajadoras de la ONU, entren a las sedes de Naciones Unidas en el país. Imagínate eso: hombres armados parados en una puerta decidiendo quién tiene derecho a trabajar por su género. Y mientras tanto, las niñas siguen sin poder pisar un aula después de sexto grado, las mujeres siguen sin poder graduarse de medicina —ya van dos años consecutivos de exámenes de graduación médica sin una sola mujer presente—, y un nuevo código penal aprobado este año solo reconoce la violencia doméstica como delito si deja huesos rotos o heridas visibles. Lo demás, lo que no deja marca, no cuenta. Ese mismo código castiga con tres meses de cárcel a una mujer que visite a su familia sin permiso de su esposo y se niegue a volver a casa cuando un tribunal se lo ordene. Y en mayo se publicó un decreto que facilita el matrimonio infantil, deshaciendo protecciones legales que existían antes de 2021.
Yo soy mujer. Soy psicóloga. Soy feminista. Y necesito decir algo que a veces la gente no entiende bien cuando una mujer dice esa palabra: ser feminista no es odiar a los hombres. Es rebelarse contra un sistema, el patriarcado, que decide que mi cuerpo, mi voz, mi educación y mi libertad de movimiento le pertenecen a otro. Ese sistema no es exclusivo de Afganistán. Tiene allí su forma más extrema, más legalizada, más brutal, pero las raíces están en todas partes, incluida mi consulta, donde escucho semana tras semana a mujeres que cargan con miedo, con culpa, con la sensación de que ocupar espacio es un acto de transgresión.
Sé que en web3 casi nadie habla de esto. Aquí hablamos de tokens, de DeFi, de cripto, de contenido ligero y monetizable. Y está bien, yo también escribo sobre eso. Pero hoy elijo usar este espacio, que es mío, que está construido sobre la idea de que cualquiera puede tener una voz sin que un algoritmo o un gobierno la silencie, para gritar por las que no pueden gritar. Porque ellas no tienen voz oficial. Se la quitaron por decreto. Y si el mundo deja de mirar, ese silencio se vuelve permanente.
No escribo esto solo por compasión hacia un país lejano. Lo escribo porque cada derecho que perdemos en un lugar del mundo legitima que se intente quitar en otro. Lo que le pasa a una mujer afgana hoy es una advertencia de lo que el patriarcado, cuando tiene el poder absoluto, está dispuesto a hacer. Defender sus derechos no es un gesto simbólico lejano: es parte de la misma lucha que sostenemos aquí, en Cuba, en Latinoamérica, en cualquier país donde a una mujer se le diga que su lugar es callado y en casa.
No tengo una solución desde mi blog. No voy a fingir que un post en Hive cambia una ley talibán. Pero sí puedo negarme al silencio cómodo. Puedo nombrar lo que está pasando con la claridad que merece, sin suavizarlo, sin convertirlo en una nota más que se desliza en el scroll. Y puedo recordarte, quien sea que estés leyendo esto, que los derechos que hoy das por sentados —estudiar, trabajar, divorciarte, salir sola a la calle— son exactamente los que a ellas les arrebataron uno por uno, con la misma excusa de siempre: orden, tradición, virtud. Lo que se les hizo a ellas se le puede hacer a cualquiera si dejamos de pelear.
Hoy mi voz es por ellas. Mañana, espero, sea una voz más entre muchas.
I have spent five years studying the human mind, and none of those years prepared me to understand how a system designed to erase half a population sustains itself, day after day. I'm talking about Afghanistan. I'm talking about Afghan women, who today, in 2026, have no right to step into a United Nations office, no right to study medicine, no right to leave their homes without a man's authorization, no right, according to a recent decree, to even separate from a husband without him being able to override that decision with his word alone.
This isn't rhetoric. It isn't exaggeration meant to provoke easy outrage. It is law. Since the Taliban retook power in August 2021, they have issued more than 150 edicts regulating, restricting, and surveilling every movement a woman makes. The United Nations has called it, plainly, gender apartheid: an institutionalized system that dictates where a woman can go, whether she can speak, work, learn, or receive medical care, or simply exist in public. This past January, female civil servants who had been staying home since 2021 on a reduced salary were told that payment would stop entirely. No explanation. No process. Nothing.
Since September 2025, Taliban soldiers have physically prevented women, including UN staff, from entering UN premises in the country. Picture that: armed men at a gate deciding who has the right to work based on gender. Meanwhile, girls still cannot attend school past sixth grade, women still cannot graduate from medical school — two consecutive years now of medical graduation exams held without a single woman present — and a new criminal code passed this year only recognizes domestic violence as a crime if it leaves broken bones or visible injuries. Anything that doesn't leave a mark doesn't count. That same code sentences a woman to three months in prison for visiting her family without her husband's permission and refusing a court order to return home. And in May, a decree was published that makes child marriage easier, undoing legal protections that existed before 2021.
I am a woman. I am a psychologist. I am a feminist. And I need to say something people sometimes misunderstand when a woman uses that word: being a feminist doesn't mean hating men. It means rebelling against a system, patriarchy, that decides my body, my voice, my education, and my freedom of movement belong to someone else. That system isn't exclusive to Afghanistan. There it takes its most extreme, most legalized, most brutal form, but its roots are everywhere, including in my own practice, where week after week I listen to women carrying fear, guilt, the sense that simply taking up space is an act of transgression.
I know almost no one talks about this in web3. Here we talk about tokens, DeFi, crypto, light and monetizable content. And that's fine, I write about that too. But today I choose to use this space, which is mine, built on the idea that anyone can have a voice without an algorithm or a government silencing it, to scream for those who can't scream for themselves. Because they have no official voice. It was taken from them by decree. And if the world stops looking, that silence becomes permanent.
I'm not writing this only out of compassion for a distant country. I'm writing it because every right lost in one part of the world legitimizes the attempt to take it away somewhere else. What is happening to an Afghan woman today is a warning of what patriarchy, when given absolute power, is willing to do. Defending her rights isn't a distant symbolic gesture: it's part of the same fight we carry here, in Cuba, in Latin America, in any country where a woman is told her place is quiet and at home.
I don't have a solution from my blog. I won't pretend a post on Hive changes a Taliban law. But I can refuse comfortable silence. I can name what is happening with the clarity it deserves, without softening it, without letting it become just another note sliding past in the scroll. And I can remind you, whoever you are reading this, that the rights you take for granted today — studying, working, divorcing, walking alone outside — are exactly the ones taken from them one by one, with the same old excuse: order, tradition, virtue. What was done to them can be done to anyone if we stop fighting.
Today my voice is for them. Tomorrow, I hope, it's one voice among many.
Fuentes / Sources:
