¿En qué momento empezó a costarme tanto escribir sobre algo? ¿En qué momento no pude encontrar en mi lenguaje esas palabras que describen lo que sea que ocurre en mi interior? Dicen que la rareza que se haya en los sentimientos es la responsable de las más hermosas obras de la literatura, pero nadie nunca te dice que es esa misma rareza la que te deja sin palabras y te impide encontrar nuevas.
Es realmente extraño pensar que el amor pueda convertirse en odio, pensar que las personas que más te aman son las que más daño te hacen. Es extraño eso de que el amor traiga consigo sufrimiento y dolor.
Aunque quizá el dolor, después y a pesar de todo, no exista, quizá sólo existen átomos que se convierten en humanos.
Quizá sólo hay risas y lágrimas en consecuencia.
Quizá sólo hay tardes frías bajo los colores de un sol que se toma su tiempo en esconderse.
Quizá sólo hay personas que aman, quizá sólo hay estrellas, quizá sólo existen árboles bajo el cielo que esconde la promesa de dos personas que decidieron volver a sentir.
Quizá sólo hay viento que te quita la venda que ha estado en tus ojos durante años.
Quizá no hay dolor, quizá es sólo el sentir el pasar del tiempo, quizá son rayos de luz que vienen a adentrarse en lo más profundo de tu ser.
Me pregunto quién le ha dado una definición a eso del amor, me pregunto también si esa persona habrá sentido algo minimamente similar a esto que estoy sintiendo.
Quizá a esa persona también se le haya cruzado por la mente la idea de que nunca seremos capaces de amar o de ser amados si no nos permitimos tomar de la mano a aquel que la extiende para ayudarte. Tengo que admitir que un miedo inmenso se apodera de mi cada vez que veo ese par de ojos y cada vez que tocas mi piel. Y es que tienes que saber también que me vuelvo a enamorar de ti cada madrugada cuando todo el mundo se encuentra perdido excepto tú.
Hay tanto que me gustaría decirte pero la ausencia de la palabras -de las tuyas y las mías-, encuentra su lugar. Y no sé de qué vaya esto, quizá alguien alguna vez lo lea unas tantas veces y no termine de entenderlo, quizá no haya nadie más que tú que sienta cómo su estómago se encoge con cada palabra. O puede que sí haya alguien que lo entienda, que lo sienta tanto como lo sentirías tú o como lo siento yo, quizá exista ese alguien y entonces habrá valido la pena escribir sin letras, escribir tanto sin decir nada, porque si he de confesar otra cosa es que todo lo que no está escrito aquí, se encuentra escondido en este corazón que se rehúsa a dejar de latir.
