Tras Los Pasos Perdidos de Alejo Carpentier / Following The Lost Steps of Alejo Carpentier (ESP/ENG)
¡Hola #HiveBookClub! Hoy quiero hablarles de una novela tan voluptuosa como la selva amazónica y que fue para mí en su momento igual de desafiante.
Hay libros que se escriben para ser accesibles al público más amplio posible, fórmulas probadas una y otra vez para reciclar la misma historia contada ya mil veces y hacerlo con éxito. Maquillar por aquí y por allá, cambiar nombres y peinados, épocas o mundos enteros, las espadas por conjuros o colmillos.
Hay otros libros, escritos desde la madurez intelectual de un autor en busca de la mejor forma para el contenido que le vibra muy dentro. Libros que exigen del lector un cierto esfuerzo y madurez, cierta complicidad desde su rol de imaginador de mundos esbozados en palabras.
La jungla como escenario del autodescubrimiento, se basa en una experiencia del autor durante un viaje a la amazonía.
Ante los primeros el lector solo precisa de haber aprendido a tiempo el arte de dejarse llevar, de pretender que sus ojos se llenan con la falsa novedad. Es casi imposible fracasar en esta lectura.
Ante los otros el lector precisa de autoreconocimiento en tanto colaborador consciente del autor. Precisa de saberse actor dentro del mundo hecho palabra. Necesita haber aprendido a ocupar su rol activo en la decodificación. Es posible fracasar en esta lectura, y de qué manera.
En esta cuerda, son varios los fracasos que como lector acumulo ya, algunos mejor saboreados que otros. Hoy quiero hablarles del primero de ellos y el que hasta la luz de este día me parece el más estrepitoso de todos: "Los pasos perdidos", de Alejo Carpentier, publicado en 1953.
Puede que haya sido un problema de edad, pero intuyo que lo que me faltaba era madurez. Lo cierto es que antes de los quince años ya había comenzado el libro dos veces sin poder avanzar mucho en ninguna de las dos ocasiones. Era como si hubiese una pared, un muro casi tangible que me impedía hallar en la lectura los asideros necesarios para derivar sentido de lo que leía. Las palabras se sucedían unas a otras pero no lograba yo otra cosa que un aburrimiento soberano.
Es un libro denso en formas que resulta imposible no apreciar.
Eventualmente gané tracción y pude superar el primer segmento del libro, que se quedó a hierro impreso en mi mente bajo el sobrenombre confuso de "la convivencia del séptimo día", el infierno gris en que se debate el protagonista. Carpentier había jugado conmigo como el proverbial gato con el ratón que no tiene muchas ganas de zamparse.
Hoy creo sinceramente que la primera parte del libro es deliberadamente densa, árida, intencionada en su misión de provocar hastío, para que como lectores entendamos a un protagonista cuyo nombre no se menciona jamás por innecesario. La obra narra un viaje que comienza con el aburrimiento y el desgano que provocan una vida sin significado, vacía de todo excepto de algunas apariencias.
Un viaje a la amazonía en busca de instrumentos musicales "primitivos", una especie de peregrinación a la fuente misma de la música es lo que despierta y hace florecer al protagonista. Su falta de nombre es una estratagema que nos permite deslizarnos en él como en un par de zapatos de uso, cómodos y reconocibles. Al negarle ese epítome de la identidad que es tener un nombre propio, Carpentier nos facilita llenar con nuestro ser el espacio creado por la omisión flagrante.
Esta es una de las novelas más memorables que alguna vez he tenido en mis manos.
Así viajamos con él hasta la triple marca en forma de V, para descubrir en el primalismo todo el significado de que antes carecíamos. La selva y el río se conjugan en la prosa barroca del autor, tomando una fuerza simbólica que arrastra con su real maravilloso poder en medio de un torrente de personajes memorables.
El final es otra obra maestra, un doble regreso nos niega toda apariencia de conclusión... excepto la que seamos capaces de aportar a título personal. Iluminados por la selva, por la vida primigenia, por el río que pulsa y siente, no somos ni podemos ser ya los de antes. La misma configuración del alma es otra después de ser tocados por el flujo de la vida en su máxima expresión.
El regreso es un concepto vacío, y el regreso tras el regreso también. ¿Cuántos viajes fueron? ¿Uno? ¿Dos? ¿Podemos decir que fue este un viaje del cuerpo? ¿Fue acaso al Amazonas? ¿De que país nos hemos enamorado?
Una obra que pone al lector en su justo lugar como un personaje más.
Otra vez juega el autor con nosotros, negándonos el reconocimiento fácil con descripciones que encajan a la vez en varios ríos y países. Se trata de otra estratagema que nos obliga a conectar los puntos y asumir la imagen que decidamos ver en la experiencia que es leer esta novela.
El viaje y la búsqueda se superponen hábilmente a varios niveles y no solo el físico. Al final nos descubrimos a medio camino, justo donde nos quiere el autor, que parece preguntarnos qué clase de viaje emprenderemos ahora. Quiero pensar que mis fracasos juveniles en la lectura de este libro no fueron otra cosa que la necesaria preparación que demanda la voluptuosidad del viaje.
🏞️ 🌳 🎶 ENGLISH VERSION 🎶 🌳 🏞️
Hello #HiveBookClub! Today, I want to talk about a novel as voluptuous as the Amazon rainforest, one that, at the time, was just as challenging for me.
Some books are written to be as accessible as possible to the broadest audience, relying on tried-and-true formulas to recycle the same story told a thousand times before, and do so successfully. A little touch-up here and there, changing names and hairstyles, eras or entire worlds, swapping swords for spells or fangs.
Then there are other books, born from an author’s intellectual maturity, seeking the perfect form for the story vibrating deep within them. Books that demand a certain effort and maturity from the reader, a complicity in their role as the imaginer of worlds sketched in words.
The jungle as a stage for self-discovery, based on the author’s own experience during a trip to the Amazon.
With the first kind, the reader only needs to have learned, in time, the art of letting go, of pretending their eyes are filled with false novelty. Failing at this kind of reading is nearly impossible.
With the second, the readers must recognize themselves as conscious collaborators of the author. They must see themselves as actors within the world made of words. They need to have learned how to take an active role in decoding. It is possible to fail at this kind of reading, and fail spectacularly.
On that note, I’ve accumulated quite a few failures as a reader, some more palatable than others. Today, I want to talk about the first of them, the one that, to this day, remains the most resounding of all: "The Lost Steps" by Alejo Carpentier, published in 1953.
It might have been an issue of age, but I suspect what I lacked was maturity. The truth is, before I turned fifteen, I had already started the book twice without making much progress either time. It was as if there were a wall, an almost tangible barrier, preventing me from finding the necessary footholds to derive meaning from what I was reading. The words flowed one after another, but all I got from them was sheer boredom.
A dense book in form, impossible not to appreciate.
Eventually, I gained traction and managed to push through the first segment of the book, which burned itself into my mind under the confusing nickname "the seventh-day cohabitation", the gray hell in which the protagonist is trapped. Carpentier had toyed with me like the proverbial cat with a mouse it doesn't want to swallow right away.
Today, I sincerely believe the first part of the book is deliberately dense, arid, intentionally designed to provoke weariness, so that we, as readers, understand a protagonist whose name is never mentioned because it’s unnecessary. The novel tells the story of a journey that begins with the boredom and apathy of a life devoid of meaning, empty of everything except appearances.
A trip to the Amazon in search of "primitive" musical instruments, a kind of pilgrimage to the very source of music, is what awakens and transforms the protagonist. His namelessness is a stratagem that allows us to slip into him like a pair of well-worn shoes, comfortable and familiar. By denying him that epitome of identity, a proper name, Carpentier makes it easier for us to fill that void with our own being.
One of the most memorable novels I’ve ever held in my hands.
And so, we travel with him to the triple V-shaped mark, discovering in primalism all the meaning we once lacked. The jungle and the river merge in the author’s baroque prose, taking on a symbolic force that sweeps us away with the power of the marvelous real, amid a torrent of unforgettable characters.
The ending is another masterpiece, a double return that denies us any semblance of conclusion... except the one we’re able to contribute ourselves. Illuminated by the jungle, by primal life, by the river that pulses and feels, we are no longer who we were before, nor can we be. The very configuration of the soul is different after being touched by the flow of life in its purest form.
Return is an empty concept, and so is the return after the return. How many journeys were there? One? Two? Can we say this was a journey of the body? Did it even take place in the Amazon? Which country have we fallen in love with?
A work that puts the reader in their rightful place as just another character.
Once again, the author plays with us, denying easy recognition with descriptions that could fit multiple rivers and countries. It’s another stratagem, forcing us to connect the dots and decide for ourselves what image we see in the experience of reading this novel.
The journey and the search overlap skillfully on multiple levels, not just the physical one. In the end, we find ourselves halfway, exactly where the author wants us, as if asking: What kind of journey will you embark on now? I like to think that my youthful failures in reading this book were nothing more than the necessary preparation demanded by the voluptuousness of the journey.
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📷 de mi propiedad.
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