Incomprendida y solitaria,
me sentía aquella noche como de costumbre.
Cansada una vez más de no poder encontrar lo que con certeza aseveraba el universo tendría para mí
arrebatada de abismos ocurrentes
decepcionada de buscar al parecer en el lugar equivocado
estancada en mi rutina
triste de comprender la vacía realidad del mundo
y los que tratan de dominarlo
aburrida del odio constante a mi alrededor
abatida nuevamente de mí
y mi peculiar manera de entender la vida.
Es que la pesadez siempre la sentimos de noche, en la plenitud de la tarde, al primer rayo de luz en la mañana o a cualquier hora del día.
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Es
Difícil concebir como siendo tan puro, tan real, tan consciente, el mundo siga haciendo de las suyas, como toda su maldad se acobija en tu vestido y de una u otra forma buscan hacerte daño, como en un entorno de falsedad, desastre, crueldad, la sinceridad es vista como una utopía, como el principal enemigo, a lo que debe ser temido, de lo que hay que escapar, denigrar, rechazar, hacer sentir mal.
Decepcionante, ver como nunca parece ser mi turno, como no parecen notarme o como no me doy cuenta de ello, como hieren, engañan, mienten, como nada ni nadie parece ser para mí.
Confuso, observar como todos lucimos de la misma manera, como todos tenemos las mismas formas, como todos somos mucho más que un precio, más que un simple estándar, y aún así ver que nadie parece entender, nada parece valer.
También tal vez
Doloroso, para ti o para mí, que vemos más allá del matiz de los colores, del escudo que suelen tener los corazones, de la careta que todos parecen tener.
Inverosímil, para ti o para mí, que apreciamos más un beso que unos labios, más la esencia que su aroma, más la letra y melodía que el artista, más la intención que el mismo obsequio, más el contenido que su empaque, más el traidor que la traición, más el amor que el odio.
Inadmisible, para ti o para mí, que suspiramos calma entre tanto caos, que sabemos que la solución está al cerrar los ojos, al escuchar el silencio del alma.
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Irónico incluso
que aún después de hacer todo bien
por alguna razón exacta algo salga mal.
Y luego estás
Frustrado
mirándote al espejo
preguntando al reflejo
tratando de encontrar un porqué
buscando la trampa
despejando obstáculos
agonizando
tal vez llorando
sin darnos cuenta que la única respuesta la da el tiempo
que no existe solución
porque no hay problema
porque es parte de un esquema
porque más adelante entenderás
que no era un brecha
sino una ruta
un atajo
que la única verdad está en ti
que el destino eres tú
Perdido
a principio de camino
desolado
al parecer sin nadie al lado
esperanzado por alguna señal encontrar
sin saber qué mirar
ni mucho menos a dónde ir
sin comprender que solo hay que cerrar los ojos
y ver dentro de ti
Vacío
buscando inútilmente llenar
como el perro que persigue su cola
o el que solo vive pendiente de odiar
creyendo que lo encontraremos afuera
o extrañando algo
que ni exactamente sabemos que era
condenados a este juego
ahogados en caprichos
víctimas del ego
cavando nuestro propio hueco
para luego culpar al primer ciego
que se atreva a tropezar
Triste
porque de alguna forma llegamos a la reflexión
porque establecemos de norma
un corazón roto
los bolsillos vacíos
o el fracaso
para creer así que al pasar el ocaso
al amanecer y a un nuevo renacer daremos paso
porque la melancolía
no es un daño ni un retraso
si luego de ella lleno vemos el vaso.
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Afortunadamente
luego de aquel viaje de reflexiones y pensamientos recurrentes
recordé
la composición de instrumentos, voz y letra de mis melodías favoritas
la risa de mi madre
la pureza de un niño entre mis brazos
las citas de mis libros preferidos
las conversaciones profundas con mis amigos
los besos sinceros que alguna vez le di
sus versos
la galaxia en su mirar
nuestras risas al madrugar
y la cantidad de momentos donde fui feliz...
Es que es así
La felicidad es como una mariposa que se posa en tu ventana
tan sublime y hermosa
rodeados de ellas y no nos damos cuenta.
Con millones de especies, diferentes tonalidades y tamaños.
Algunos les tienen miedo,
muchos simplemente la ignoran
como otros la apreciamos en su totalidad
pero al fin y al cabo: efímeras.
Vuelan.
Se van.
Y se posan otras,
que al rato vuelven a irse,
continuamente llegan otras,
y se van otra vez,
como los momentos donde somos felices,
como las personas que nos hacen feliz,
como tú que te volviste a ir,
como mi esperanza de que regresarás.
¿y ahora qué harás tú con ese vacío?
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Otros...
"La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero." —Herman Hesse
