Je regarde mes paumes à la recherche d'une vérité divinatoire que je ne peux pas lire. Puis je serre les poings comme on ferme un livre qu'on n'aime pas. Je descends dans la rue et je commence à marcher. Je n'emporte rien, ni argent, ni documents.
Socialement nu, je m'aventure dans les rues habituelles, j'observe la vie endormie avec les poches vides. Je passe devant des vitrines fermées, la nuit la ville offre des vues invisibles à l'agitation du matin. Quelqu'un passe à toute vitesse, enfermé et harnaché dans ces boîtes en fer-blanc et en plastique aussi grandes que des camionnettes, aussi lourdes qu'un dévoreur de hamburgers et renforcées comme des véhicules amphibies. Instinctivement, je tire la laisse du chien vers moi, qui me regarde avec des yeux brillants, craignant d'avoir fait quelque chose de mal.
Je le caresse sous le menton pour le rassurer - c'est bon, tu n'as pas fait d'erreur, pas même quand tu as pissé sur la marche de la banque. À la lumière des lampadaires de la place, j'essaie à nouveau de lire sa paume. Rien.
L'histoire ne décolle pas, le style est confus, mieux vaut fermer et attendre de tourner au coin de la rue. Pendant ce temps, le chien tire. Il a vu quelque chose, ou plutôt senti quelque chose. Il y a des soirs où j'aimerais son odorat, pour percevoir la puanteur d'une ville en ruine qui se rhabille et danse sa danse macabre. Et un autre de ces bigmacs au fromage putrescent passe, en dérapant. Il a chargé un minotaure de l'ère moderne qui traverse la place à l'angle opposé.
L'herbe des parterres est brûlée. Le chien l'examine, le jeune agronome tente de la fertiliser. Inutile : c'est aussi faux que le progrès industrieux d'une cité financière. On ne fertilise pas, on remplace. J'ouvre à nouveau les paumes, qui sait si une histoire n'a pas pris corps entre-temps.
Chimère du nouveau millénaire, plus personne ne vous dit rien, tout le monde se penche, se tord dans des danses propitiatoires pour le nouveau parterre.
Alors je tire le chien, qui a entre-temps trouvé une branche sèche à ronger. Je lui demande de me ramener à la maison, de me montrer le chemin. J'essuie les traces divinatoires de mes paumes.
Nous ferons matin, puis soir, au-delà de la ville, au-delà de cet adjectif engloutissant qui a envahi la vie contemporaine - au-delà de cette graine bêlante qui gouverne nos vies, nos jugements, nos appréciations.
Photo source : https://www.pexels.com/fr-fr/photo/photographie-en-contre-plongee-de-la-statue-grise-879161/