Saludos, amigos de la comunidad Holos & Lotus, nuestra amiga @tibaire nos trae otra iniciativa desde su columna Conversando con mis ancestros llamada Aceptando a mi padre, invito a @actioncats y @mariela53, para que nos compartan su cuento.

Este cuento que escribo me atenaza la garganta, y un incendio en los ojos libera el dolor; muchas emociones desfilan sin pausa, pero al final un estado de paz y agradecimiento se instala para reafirmar que todo está como debe estar en el orden divino.

Panchito, un niño tachirense, siempre fue solitario, como no tuvo más hermanos su vida se concentró en sí mismo, solía quedarse en un rincon donde no lo molestara nadie, ahí en una silla, reunía trozos de madera y piedras que había recogido y guardado en un bolsillo en los breves paseos que daba con su madre. Entonces creaba historias imaginarias, que debía interrumpir ante los llamados de su huraño padre, para que arrastrara algún alijo de leña o hiciera algún oficio, él no entendía por qué debía trabajar.

Con siete años conoció el dolor de perder a su madre. (yo he ido a buscarle de niño y consolarle en su inmenso dolor, solo así he podido entender el porqué de muchas cosas)

Panchito siguió entonces bajo la ferrea disciplina de su padre, trabajando a su lado sin descanso; tenía catorce años cuando su padre también partió de este mundo. Solo, confundido y con la determinación de hacerse hombre se fue a Cúcuta. Dicen que los niños se hacian hombres a los dieciséis años, cuando empezaban a usar pantalones largos, pero él lo hizo dos años antes y como era corpulento no le costó mucho.

«Yo me hice solo», decía Pancho con orgullo, su naturaleza curiosa y la necesidad de relacionarse con la gente le dio una labia persuasiva que la acompañaba con buenos modales, alli aprovechaba a mostrar sus conocimientos y con esa necesidad de aprendizaje, pronto fue cambiando de trabajo hasta llegar a ser un elegante hombre de paltó y sombrero, con yuntas y pisacorbatas que combinaba con buen gusto.

_{Mi padre tal como lo recuerdo.}

Volvió a su país natal y en esa Caracas de los años cincuenta era un galán, consiguió trabajo como oficinista en un centro policial. Francisco conoce un día a una mujer muy bella a la que conquista muy pronto, se casa y tiene dos hijas. Era un hombre trabajador, pero de carácter fuerte, poco a poco fue quitándole a su bella esposa su gracia natural; los celos enfermizos y las peleas constantes fueron derrumbando la paz de aquel hogar donde el miedo era el principal protagonista.

Se ponía a propósito una gorra al revés cuando necesitaba trabajar para que su pequeña hija mayor no se acercara a su escritorio lleno de papeles: ella le tenía miedo cuando lo veía así. Algunos domingos llevaba a la familia a la playa o a otros lugares de entretenimiento. Cuando su hija mayor tenía siete años su situación laboral cambió y con el arreglo decidió que mejor era que se mudaran a Maracay, donde comenzarían una nueva vida cerca de la familia de su esposa.

La situación económica se le volteó abruptamente así como el carácter; tenía cambios de humor bruscos, podía estar bailando contento o escuchando música y de pronto estar inmerso en una violenta discusión que se convertía luego en maltrato físico a las hijas.

No fue feliz, tenía momentos buenos: cuando se ponía a resolver problemas matemáticos que iba guardando en cuadernos organizados numéricamente; cuando intentaba construir un aparato de radioaficionados de los cursos que hacía por correo; o cuando eufórico mostraba en sus manos la pieza de madera que había logrado construir idéntica a la que se había averiado de un aparato cualquiera; el resto del tiempo andaba contrariado, quejándose en voz alta. Cuando él salía, la casa se llenaba de risas y juegos de las niñas pero cuando regresaba corrían a encerrarse en el cuarto.

Él no fue capaz de reconocer que no había siembra, que su hija mayor siempre lo miró como si aún llevara puesta la gorra con la visera hacia atrás y se vio obligado a transitar solo el último camino, tan solo como siempre lo estuvo.

_{Mi hijo trabajando en unas maracas con una gorra al revés que no asusta,}

Quizá desde detrás de las estrellas sí sabe que su nieto tiene sus habilidades para la madera, con su verbo florido y su curiosidad permanente gracias a esa herencia y quizá también pueda ver que cuando su nieta mayor cierra los ojos para escuchar la opera que le gusta, le está honrando por haber inculcado a su madre el gusto por la música clásica y que esa disciplina innata de su bisnieto es también parte de su obra. Su memoria se construye cada día y se le recuerda no solo por «lo que no pudo ser» sino por todo lo que hoy en día es. Sí, claro que sí hubo siembra.

English

Greetings, friends of the Holos & Lotus community, our friend @tibaire brings us another initiative from her column Conversing with my ancestors called Accepting my father, I invite @actioncats and @mariela53, to share their tale with us.

This story I write tightens my throat, and a fire in my eyes releases the pain; many emotions parade without pause, but in the end a state of peace and gratitude settles in to reaffirm that everything is as it should be in the divine order.

Panchito, a boy from Tachira, was always a loner, as he had no other siblings his life was concentrated on himself, he used to stay in a corner where no one would bother him, there on a chair, he would gather pieces of wood and stones that he had collected and kept in a pocket on the short walks he took with his mother. Then, with great imagination, he would create imaginary stories, which he had to interrupt when his sullen father called him to drag some cache of firewood or do some job, he didn't understand why he had to work.

At the age of seven he knew the pain of losing his mother (I went to look for him as a child and console him in his immense grief, only in this way have I been able to understand the reason for many things).

Panchito then continued under the iron discipline of his father, working at his side without rest; he was fourteen years old when his father also left this world. Alone, confused and determined to become a man, he went to Cúcuta. They say that boys become men at the age of sixteen, when they start wearing long trousers, but he did it two years earlier and as he was corpulent it didn't take him long.

_{My father as I remember him.}

"His curious nature and the need to relate to people gave him a persuasive tongue which he accompanied with good manners, there he took the opportunity to show off his knowledge and with this need to learn, he soon changed jobs until he became an elegant man in a paltó and hat, with yokes and neckties which he combined with good taste.

He returned to his native country and in the Caracas of the fifties he was a gallant man, he got a job as a clerk in a police centre. One day Francisco met a very beautiful woman whom he soon conquered, married and had two daughters. He was a hard-working man, but with a strong character, and little by little he gradually robbed his beautiful wife of her natural grace; unhealthy jealousy and constant quarrels brought down the peace of that home where fear was the main protagonist.

He purposely wore a cap backwards when he needed to work so that his eldest daughter would not come near his desk full of papers: she was afraid of him when she saw him like that. Some Sundays he would take the family to the beach or other places of entertainment. When his eldest daughter was seven years old, his work situation changed and with the arrangement he decided it was better for them to move to Maracay, where they would start a new life close to his wife's family.

His economic situation turned abruptly, as did his character; he had abrupt mood swings, he could be dancing happily or listening to music and suddenly be immersed in a violent argument that would later turn into physical abuse of his daughters.

He was not happy, he had good moments: when he started to solve mathematical problems that he kept in notebooks organised numerically; when he tried to build a ham radio device from the courses he did by mail; or when he euphorically showed in his hands the piece of wood he had managed to build identical to the one that had broken down from any other device; the rest of the time he was upset, complaining loudly. When he went out, the house was filled with laughter and games from the girls, but when he returned they ran to lock themselves in the room.

He was unable to recognise that there was no sowing, that his eldest daughter always looked at him as if he still wore his cap with the visor backwards and he was forced to walk the last road alone, as alone as he had always been.

_{My son working on maracas and an upside down cap that is not scary.}

Perhaps from behind the stars he does know that his grandson has his woodworking skills, with his flowery verb and his permanent curiosity thanks to that heritage and perhaps he can also see that when his eldest granddaughter closes her eyes to listen to the opera she likes, she is honouring him for having instilled in her mother a taste for classical music and that this innate discipline of her great-grandson is also part of his work. His memory is being built every day and he is remembered not only for "what he could not be" but for all that he is today. Yes, of course there was sowing.