Un silencio cómplice
entre la cuadrilla
cuando el tajo se acerca.
¡Está a punto de llover!,
pero no llueve...
A trabajar, ¡qué pena!
Una dolorosa jornada
sin descanso de nuevo espera.
Sin más ruido que el
de la vara entre las ramas,
el aceitunero
sin descanso golpea,
salpicando en la tierra el dolor de su fruto que de su gajo se separa,
para morir estrangulada
en el capacho de un molino
o en el vientre de cualquiera.
Mujeres encorvadas, agachadas,
andando por surcos de fango
sobre doloridas rodillas,
rebuscando olivas distantes y salteadas
que no recogió en el olivo su faldo,
entre quejidos,
novelas, chismes de patios y risas...
¡Ah!,
¿la comida?
solo fue un momento más,
sin descanso, sin cubiertos,
sin que el paladar tuviera vida.
Aceituneros que
dejan parte de su historia en
olivo tras olivo,
día tras día,
sin que en su calendario haya fiestas,
temporeros de campos de fatigas.
Cuerpos de huesos doloridos,
entristecidos por sudores
y gritos de quebranto
de trabajo en ricas tierras,
para ser de algunos buen manjar,
dueños de cortijos y escopeta,
para otros poder vivir,
y siempre no se encuentren...
vacías sus lacenas.
Poema propio.
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