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Navegué por los ríos,
sin conocer sus cauces
todo estaba escrito,
en el lago de mi sangre.
He visto a filósofos,
descifrando el destino
plasmando los momentos,
en el libro del olvido.
También mi destino es mudo,
o muerto y gravitando
sobre un necio cansancio,
que me oculta el espacio.
Anduve por los párrafos,
sin aprender nada
todos estaban escritos,
en un bloque de escarcha.