Publicado en Español, Inglés y Portugués.
Buenas noches, dulces sueños y una linda jornada para mañana.
Sin lugar a dudas el ser humano en su desarrollo pasa por numerosas crisis, unas objetivas y otras no tanto, pero crisis al fin.
Hay un momento, silencioso, en el que el título universitario, ese tan deseado y que para obtenerlo fue el sacrificio de tu familia y el tuyo, deja de ser un escudo y se convierte en un peso muerto.
Eso no pasa porque hayas dejado de amar lo que estudiaste, ni porque la vocación se haya apagado sino porque el contexto, el que no elegiste, ya no te permite ejercer con dignidad.
No hablo de una historia de fracaso personal. Es la fotografía nítida de un sistema que se resquebraja por todos lados.
Donde un máster en enfermedades infecciosas, años de especialización, noches sin dormir y una vida dedicada a aprender, valen menos que un contrato temporal mal pagado. Son treinta años de estudio que no garantizan ni un plato de comida caliente al final del día. Donde la inteligencia, la experiencia y la entrega se convierten en lujos que ya no puedes permitirte.
Y entonces, sin aspavientos y sin drama, toca hacer lo que nunca imaginaste. Colgar la bata, dejar el consultorio. Y buscar un trabajo honrado que no tenga nada que ver con tu carrera.
Puede ser cuidar ancianos, cocinar, barrer, Vender en la calle, cuidar niños. Lo que sea, mientras sea honrado, porque la honradez, en medio del naufragio, es el único lujo que no te pueden quitar.
Esto duele, por supuesto que duele. Aprieta el pecho no sentirte lo necesariamente útil cuando sabes que podrías estar salvando vidas. Duele ver el diploma enmarcado en la pared y pensar que, hoy, quizás pesa menos que un paquete de arroz. Pero no hay tiempo para quedarse quieto, no hay margen para el lamento eterno, porque sobrevivir, en este momento en mi país, no es poco. Es, de hecho, la nueva medida del éxito.
Pero hay algo que la crisis no puede tocarte. Algo que sigue intacto, aunque cambies de oficio.
El hábito de leer un libro al atardecer, esa música que te mueve el alma. También las conversaciones largas, de esas que no miran el reloj. El placer de cocinar algo rico y compartirlo, aquella curiosidad por entender el mundo y el eterno asombro ante una buena historia.
Nada de eso te lo quita el sistema. Nada de eso depende de tu cargo.
Y esa es la verdad incómoda que pocos dicen, la vida no se reduce a lo que haces para ganar dinero, es más bien lo que haces mientras intentas ganarlo.
No estoy contando mi historia. Estoy contando la historia de cualquier profesional que hoy mira su diploma y siente que le miente. Del médico que vende en una tienda el el ingeniero que reparte comida. De esa maestra que vende ropa usada y tantos que, sin hacer ruido, están reinventando su identidad para no morir de hambre ni de vergüenza.
Si este texto te resuena, reflexiona y debátelo si lo crees necesario, no para quejarnos juntos, sino para recordarnos que no estamos solos en esto.
Y si estás pasando por esta misma encrucijada, mi único consejo es este, no dejes que el sistema te robe el amor por lo que sabes. El saber no necesita un consultorio para existir. El saber vive en tu cabeza, en tus manos, en tu forma de mirar el mundo. No es resignación, es realismo crudo y también es una forma de resistencia.
Seguir leyendo o cocinando. Seguir conversando o aprendiendo, es lo que se debe hacer. Tienes que seguir siendo tú, aunque el mundo te pida que seas otra cosa.
Porque al final querido amigo, el título se mancha, la bata se gasta, el cargo se pierde. Pero la persona que construiste con años de esfuerzo, de viajes, de lecturas, de música y de amor, esa no se va, se queda.
Y esa, aunque cambie de oficio, sigue siendo médica, sigue siendo escritora, humana y muy digna.
Siempre.
Good evening, sweet dreams, and a lovely day ahead for tomorrow.
Without a doubt, human beings go through numerous crises throughout their development—some objective, others less so, but crises nonetheless.
There comes a quiet moment when the university degree, that long-desired prize obtained through your family's sacrifices and your own, stops being a shield and becomes dead weight.
This doesn't happen because you stopped loving what you studied, nor because your calling faded away. It happens because the context—the one you didn't choose—no longer allows you to practice with dignity.
I'm not telling a story of personal failure. It's the clear photograph of a system cracking on all sides.
Where a master's in infectious diseases, years of specialization, sleepless nights, and a life dedicated to learning are worth less than a poorly paid temporary contract. Thirty years of study that don't even guarantee a hot meal at the end of the day. Where intelligence, experience, and dedication become luxuries you can no longer afford.
And then, without fuss and without drama, you have to do what you never imagined. Hang up the white coat, leave the office. And look for an honest job that has nothing to do with your career.
It might be caring for the elderly, cooking, sweeping, selling on the street, babysitting. Whatever it takes, as long as it's honest—because honesty, in the middle of a shipwreck, is the only luxury they can't take from you.
This hurts, of course it hurts. It squeezes your chest not to feel useful enough when you know you could be saving lives. It hurts to see the framed diploma on the wall and think that today, perhaps, it weighs less than a bag of rice. But there's no time to stand still, no room for eternal lament, because surviving, right now in my country, is no small thing. It is, in fact, the new measure of success.
But there's something the crisis cannot touch. Something that remains intact, even if you change professions.
The habit of reading a book at dusk, that music that moves your soul. Also those long conversations, the kind that don't watch the clock. The pleasure of cooking something delicious and sharing it, that curiosity to understand the world, and the eternal wonder before a good story.
None of that can be taken away by the system. None of that depends on your job title.
And that's the uncomfortable truth that few say: life isn't reduced to what you do to earn money; it's rather what you do while trying to earn it.
I'm not telling my story. I'm telling the story of any professional who today looks at their diploma and feels it's lying to them. Of the doctor who sells in a shop, of the engineer who delivers food. Of that teacher who sells second-hand clothes, and so many who, without making a sound, are reinventing their identity so they don't die of hunger or shame.
If this text resonates with you, reflect on it and debate it if you think necessary—not to complain together, but to remind ourselves that we are not alone in this.
And if you're going through this same crossroads, my only advice is this: don't let the system steal your love for what you know. Knowledge doesn't need an office to exist. Knowledge lives in your head, in your hands, in the way you look at the world. It's not resignation; it's raw realism, and it's also a form of resistance.
Keep reading or cooking. Keep conversing or learning—that's what must be done. You have to keep being yourself, even if the world asks you to be something else.
Because in the end, dear friend, the diploma gets stained, the white coat wears out, the job is lost. But the person you built with years of effort, travels, readings, music, and love—that person doesn't leave. That person stays.
And that person, even if they change professions, is still a doctor, still a writer, still human, and still deeply dignified.
Always.
Boa noite, doces sonhos e uma linda jornada para amanhã.
Sem dúvida, o ser humano em seu desenvolvimento passa por inúmeras crises, umas objetivas e outras nem tanto, mas crises afinal.
Há um momento, silencioso, em que o diploma universitário, tão desejado e que para obtê-lo houve o sacrifício da sua família e o seu, deixa de ser um escudo e se torna um peso morto.
Isso não acontece porque você deixou de amar o que estudou, nem porque a vocação se apagou, mas porque o contexto, que você não escolheu, já não permite que você exerça com dignidade.
Não falo de uma história de fracasso pessoal. É a fotografia nítida de um sistema que se racha por todos os lados.
Onde um mestrado em doenças infecciosas, anos de especialização, noites sem dormir e uma vida dedicada a aprender valem menos que um contrato temporário mal pago. São trinta anos de estudo que não garantem nem um prato de comida quente no fim do dia. Onde a inteligência, a experiência e a dedicação se tornam luxos que você já não pode mais permitir.
E então, sem alarde e sem drama, chega a hora de fazer o que você nunca imaginou. Pendurar o jaleco, deixar o consultório. E procurar um trabalho honrado que não tenha nada a ver com sua carreira.
Pode ser cuidar de idosos, cozinhar, varrer, vender na rua, cuidar de crianças. O que for, desde que seja honrado, porque a honestidade, em meio ao naufrágio, é o único luxo que não podem tirar de você.
Isso dói, claro que dói. Aperta o peito não se sentir útil o bastante quando você sabe que poderia estar salvando vidas. Dói ver o diploma emoldurado na parede e pensar que, hoje, talvez pese menos que um pacote de arroz. Mas não há tempo para ficar parado, não há margem para o lamento eterno, porque sobreviver, neste momento no meu país, não é pouco. É, de fato, a nova medida do sucesso.
Mas há algo que a crise não pode tocar em você. Algo que permanece intacto, mesmo que você mude de ofício.
O hábito de ler um livro ao entardecer, aquela música que move sua alma. Também as conversas longas, daquelas que não olham o relógio. O prazer de cozinhar algo gostoso e compartilhar, aquela curiosidade por entender o mundo e o eterno espanto diante de uma boa história.
Nada disso o sistema tira de você. Nada disso depende do seu cargo.
E essa é a verdade incômoda que poucos dizem: a vida não se resume ao que você faz para ganhar dinheiro, é antes o que você faz enquanto tenta ganhá-lo.
Não estou contando a minha história. Estou contando a história de qualquer profissional que hoje olha para seu diploma e sente que ele mente. Do médico que vende numa loja, do engenheiro que entrega comida. Daquela professora que vende roupas usadas e de tantos que, sem fazer barulho, estão reinventando sua identidade para não morrer de fome nem de vergonha.
Se este texto ressoa em você, reflita e debata-o se achar necessário, não para reclamarmos juntos, mas para lembrarmos que não estamos sozinhos nisso.
E se você está passando por essa mesma encruzilhada, meu único conselho é este: não deixe que o sistema roube de você o amor pelo que sabe. O saber não precisa de um consultório para existir. O saber vive na sua cabeça, nas suas mãos, no seu jeito de olhar o mundo. Não é resignação, é realismo cru e também é uma forma de resistência.
Continuar lendo ou cozinhando. Continuar conversando ou aprendendo, é o que se deve fazer. Você tem que continuar sendo você, mesmo que o mundo peça que você seja outra coisa.
Porque no final, querido amigo, o diploma se mancha, o jaleco se gasta, o cargo se perde. Mas a pessoa que você construiu com anos de esforço, de viagens, de leituras, de música e de amor, essa não vai embora, ela fica.
E essa, mesmo que mude de ofício, continua sendo médica, continua sendo escritora, humana e muito digna.
Sempre.
