Érase una vez un cuento de cuentos. Un cuento en el que todas las casas eran de piedra medieval, los colegios eran palacios, los castillos eran eso, castillos, y la evolución se había parado dejando paso únicamente a la vejez desenfrenada.
Andar por Edimburgo es sentirse un hidalgo, un noble o incluso el mismísimo rey Arturo. Esta sensación se mantiene hasta que llegas a casa. En ese momento te das cuenta que solo eres un plebeyo con un gran ancho de banda, un siervo de las escaleras y con perennes canales de televisión.
Todas las casas mantienen la misma filosofía exterior en sus mugrientas fachadas. Fachadas de piedra de colores entre sil y níveo pero afectadas por la dejadez y las inclemencias. Eclipsadas en todos los casos con gamas lóbregas de óxido y verdín. Todo ello contribuye a su sublime carisma que te embauca y te domina.
Inusitada es la casa que supera las cuatro alturas y tiene ascensor. Desde la ventana veo varias moradas de cuyos tejados intentan huir ocho chimeneas individuales, una por cada una de las ocho vivienda contenidas en su interior.
Por dentro, el carisma desaparece y el hechizo se desvanece dando paso a la funesta realidad. Portales fríos, andrajosos, abandonados, desmotivados, de tintes antaños, ausentes de ascensores, y férreos escoltas de bicis encadenadas en las barandillas de sus escaleras.
Una vez arriba se convierte en vital recuperar el aliento para contemplar su interior. Grifería del pasado, cocina de gas, ventanas de costosa apertura, puertas elevadas del suelo varios centímetros y suelos quejosos que te recuerdan en cada paso el maltrato al que son sometidos. Pero también microondas, lavadora, televisión y wifi mucho wifi.Alquimia mecatrónica en tiempos de William Wallace.
