[Esp./Eng.] El óxido de la supervivencia (La condena de ser invencible). || The Rust of Survival (The Curse of Being Invincible).

amigoponc(70)

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Hay mañanas, frente al espejo, en las que casi puedo escuchar el chasquido metálico de los remaches ajustándose a presión. No se ven a simple vista, claro está; no hay brillo de plata ni penacho de plumas sobre mi cabeza, pero la coraza está ahí. Se ajusta alrededor del pecho, ciñe los hombros y baja una visera invisible justo antes de que ponga un pie fuera de casa para enfrentarme al mundo.

La nueva propuesta de los amigos de @talentos, «La armadura», me golpeó con la fuerza de un viejo eco familiar... De inmediato, como quien desentierra un artefacto entrañable en el ático de la memoria, vino a mi mente aquella célebre fábula contemporánea de Robert Fisher: El caballero de la armadura oxidada (1989). En sus páginas, Fisher retrató con maestría una de las mayores tragedias de nuestra condición: aquel caballero que vestía su arnés de combate no solo para ir a la guerra, sino para cenar con su esposa, para dormir e incluso para mirarse a sí mismo, hasta que un día descubrió con horror que el metal se había fundido con su propia piel y ya no podía quitárselo. Estoy seguro que todos ustedes, mis estimados lectores, han leído el libro.

El óxido de la supervivencia (La condena de ser invencible)

Siempre me he preguntado si llevar una armadura es un defecto o un imperativo biológico y social. En la selva de concreto, en la vorágine de la vida moderna y, muy especialmente, en el camino del emigrante —donde toca empezar de cero en tierras lejanas, resistir el frío del desarraigo y tragar saliva para no quebrarse—, la armadura parece la única herramienta sensata. Es el escudo que fabricamos para que los golpes no alcancen los órganos vitales. Aprendemos temprano que mostrar una fisura, dejar al descubierto una debilidad o admitir que el miedo nos paraliza equivale a declararse presa fácil. Nos ponemos máscaras de suficiencia, de hombres y mujeres inquebrantables, y nos convencemos de que ser duros es sinónimo de ser fuertes. ¿Acaso no es necesario esconder las debilidades para sobrevivir? Durante décadas, yo habría jurado que sí. (@issymarie2).

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Sin embargo, el tiempo —ese maestro implacable que no admite sobornos— termina por pasarnos la factura del blindaje. Ahora que habito mis setenta y un inviernos, miro hacia atrás y comprendo el costo atroz de haber caminado con tanto hierro a cuestas. Como bien escribió Fisher en su libro: «Ponemos barreras para protegernos de quienes creemos que somos». Luego, un día, quedamos atrapados tras las barreras y ya no podemos salir.

La armadura cumple su promesa con una eficacia perversa: te protege de la espada del enemigo, pero también te aísla del roce de la brisa, amortigua el calor de un abrazo sincero y convierte tu respiración en un eco hueco. Lo más grave no es que los demás no puedan tocarte; lo devastador es que terminas por no sentirte a ti mismo. (@emiliorios).

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He vivido momentos en los que el blindaje demostró su absoluta inutilidad. Cuando la vida te arrebata a destiempo a un ser amado, o cuando te ves de frente ante la sospecha de que la propia mente pueda extraviar sus senderos más queridos, ningún peto de acero forjado detiene el impacto. El golpe atraviesa el metal como si fuera humo y se instala directamente en el centro del pecho. En esos abismos, la pretendida invulnerabilidad no es más que una farsa ridícula.

El psiquiatra suizo Carl Gustav Jung lo advertía en su obra Los complejos y el inconsciente (1934): «Aquello que no eres capaz de aceptar en ti mismo, te domina desde la sombra». Ocultar nuestras flaquezas bajo un disfraz de acero no nos hace invencibles; solo nos vuelve prisioneros de nuestro propio miedo a ser descubiertos vulnerables. (@sacra97).

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¿Debemos entonces esconder las debilidades? Hoy, con las cicatrices a la vista y el peso de los años como testigo, me atrevo a responder que no. La coraza pudo haberme salvado de algún zarpazo en los días duros de la juventud y la supervivencia, pero pretender envejecer dentro de ella es una condena al aislamiento.

En la obra de Fisher, el caballero solo logra desprenderse de su coraza cuando es capaz de derramar lágrimas de auténtico dolor, compasión y aceptación; un llanto tan genuino que termina por oxidar y derretir el metal (me ha tocado muchas veces y no me avergüenzo de eso). Quizás el mayor acto de valentía de un ser humano no consista en resistir como un bloque de granito, sino en tener el coraje de desabrocharse la pechera, respirar hondo el aire fresco y permitir que quienes nos rodean descubran que bajo el acero late un corazón frágil, tembloroso, pero infinitamente vivo. (@castri-ja).

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Sencillamente vive, sé tú misma(o), acepta a los demás tal cual son para que ellos te acepten a ti tal cual eres...

𝗘𝗻𝗰𝘂𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗧𝗮𝗹𝗲𝗻𝘁𝗼𝘀: «La armadura»

^{Portada de la convocatoria.}

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Dedicado a todos aquellos escribas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta, un mundo mejor.

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There are mornings, before the mirror, when I can almost hear the metallic snap of rivets being pressed tight. They are invisible to the naked eye, of course; there is no gleam of polished silver, nor any plume of feathers upon my head, yet the armour is there. It draws tight around my chest, binds my shoulders, and lowers an unseen visor just before I step out of the front door to face the world.

The new prompt from our friends at @talentos, “The Armour”, struck me with the force of an old, familiar echo... Instantly, like someone unearthing a treasured keepsake in the attic of memory, that celebrated modern fable by Robert Fisher came to mind: The Knight in Rusty Armour (1989). In its pages, Fisher masterfully captured one of the greatest tragedies of our human condition: the knight who wore his suit of armour not only to go to war, but to dine with his wife, to sleep, and even to look upon his own reflection, until one day he discovered with horror that the metal had fused to his very skin and he could no longer take it off. I am quite certain all of you, my esteemed readers, have read the book.

The Rust of Survival (The Curse of Being Invincible)

I have always wondered whether bearing armour is a personal shortcoming or a biological and social imperative. In the concrete jungle, amid the whirlwind of modern life and, most particularly, along the migrant's path—where one must start from scratch in distant lands, endure the bitter chill of displacement, and swallow hard so as not to break down—armour feels like the only sensible tool. It is the shield we forge to keep the blows from reaching vital organs. We learn early on that showing a chink in the armour, laying bare a weakness, or admitting that fear paralyses us is tantamount to declaring oneself easy prey. We put on masks of self-sufficiency, styling ourselves as unbreakable men and women, and convince ourselves that being hard is synonymous with being strong. Is it not necessary to conceal our vulnerabilities in order to survive? For decades, I would have sworn it was. (@issymarie2).

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Yet time—that relentless master that accepts no bribes—eventually presents us with the bill for our plating. Now that I dwell in my seventy-first winter, I look back and understand the dreadful cost of having walked with so much iron upon my shoulders. As Fisher so aptly put it in his book: “We set up barriers to protect who we think we are. Then one day we’re stuck behind the barriers, and we can’t get out.”

The armour keeps its promise with perverse efficiency: it protects you from the enemy’s blade, yet it also insulates you from the touch of a gentle breeze, muffles the warmth of a genuine embrace, and turns your breath into a hollow echo. The worst of it is not that others cannot reach you; the truly devastating part is that you end up unable to feel yourself. (@emiliorios).

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I have lived through moments when such defences proved utterly useless. When life snatches away a loved one before their time, or when you are brought face to face with the harrowing dread that your own mind might wander from its most cherished paths, no forged steel breastplate can absorb the blow. The strike cuts through the metal like smoke and settles straight into the centre of your chest. In those abysses, our pretended invulnerability is nothing more than a pathetic charade.

The Swiss psychiatrist Carl Gustav Jung warned of this in his work The Complexes and the Unconscious (1934): “That which you cannot accept in yourself rules you from the shadows.” Concealing our frailties beneath a suit of steel does not make us invincible; it merely renders us prisoners of our own fear of being seen as vulnerable. (@sacra97).

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Must we, then, hide our weaknesses? Today, with my scars in plain view and the weight of the years to bear witness, I dare answer no. That shell may well have spared me a few claw marks during the harsh trials of youth and survival, but growing old inside it is a sentence of lifelong isolation.

In Fisher’s tale, the knight only manages to cast off his armour when he can weep tears of genuine grief, compassion, and acceptance—tears so heartfelt that they eventually rust and melt the metal away (a state I have known many times, and of which I feel no shame). Perhaps the greatest act of bravery a human being can summon does not consist of enduring like a block of granite, but in having the courage to unfasten the breastplate, breathe deeply of the fresh air, and let those around us discover that beneath the steel beats a fragile heart, trembling, yet profoundly alive. (@castri-ja).

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