Últimamente, he notado que hablamos muchísimo sobre sanar nuestras relaciones con otras personas (parejas, familia, amigos), lo cual es vital. Pero hoy quiero proponerles mirar hacia otro lado, hacia un “océano azul” —como dicen en los negocios— que he visto poco explorado en el amplio historial de la Comunidad y que siento que encaja perfecto con la esencia de Holos&Lotus: nuestra relación con el entorno.
Les cuento esto porque mi vida se partió en dos mitades muy distintas, y esa fractura me enseñó algo que ningún libro podría haberme explicado mejor.
Durante más de cinco décadas, mi realidad en Venezuela fue lo que hoy llamo “vivir en cajas”. Me despertaba en una caja de concreto (apartamento), me subía a una caja con ruedas (carro), pasaba el día en una caja de vidrio (oficina) y volvía a dormir a la primera caja.
Seguro muchos se identifican. La ciudad tiene una vibra eléctrica y un calor humano que, como venezolanos, sabemos que es insustituible. Pero siendo honesto, vivía en piloto automático. Mi horizonte no era verde, sino una silueta gris de edificios recortada contra el cielo. Mi sistema nervioso vivía en alerta constante: el tráfico, el ruido, la seguridad, la prisa.
Gracias a mi sobrina Gilda por facilitarme esta vista actual de mi querida Caracas, con el Ávila de fondo.
Recuerdo esa fatiga de fondo que no se quitaba ni con tres tazas de café. No sabía que eso tenía nombre. Los psicólogos ambientales (como los Kaplan) dicen que la ciudad agota nuestros recursos mentales porque nos obliga a filtrar demasiados estímulos todo el tiempo. Yo era la prueba viviente de ese desgaste. Mis únicos respiros reales eran esas escapadas al Ávila, pero eran solo eso: escapadas.
Hace 16 años, la vida me dio un giro de 180 grados y aterricé en una zona rural de Ontario, Canadá.
No les voy a mentir: el cambio fue un choque. Al principio, el silencio me asustaba. Estaba tan acostumbrado al ruido de fondo de la urbe que la paz me parecía ensordecedora. Pero poco a poco, mi biología empezó a recordar algo que había olvidado.
Aquí, rodeado de árboles y sin bocinas sonando, entendí que lo que sufría en la ciudad no era simple estrés. Descubrí el término “Trastorno por Déficit de Naturaleza”. Aunque suena clínico, el autor Richard Louv lo describe de una forma muy sencilla: es el costo que pagamos por alienarnos de lo natural. Él dice algo muy cierto: “Cuanta más alta es la tecnología, más necesidad tenemos de naturaleza”.
Vivir aquí me ha permitido experimentar en carne propia lo que promovemos en esta comunidad, pero desde una perspectiva que no esperaba:
En lo Físico: Mi respiración cambió. En la ciudad respiraba corto y alto (con el pecho, por ansiedad). Aquí, el aire limpio de Ontario me obligó a respirar profundo, con el abdomen. Es la mejor medicina preventiva que he probado.
En lo Emocional: La naturaleza me curó la prisa. Ver el ciclo de las estaciones te cambia el chip. Un árbol no se angustia porque llega el invierno ni se apura por soltar las hojas; simplemente lo hace. Aprender esa paciencia ha sido mi mejor terapia.
En lo Espiritual: En la ciudad, encerrado en mi caja, yo me sentía el centro de todos los problemas. Caminando por el bosque, al lado de árboles centenarios, me siento pequeño. Y sentirse pequeño es liberador; te das cuenta de que eres parte de un todo y que tus problemas no son el centro del universo.
Hay un concepto japonés, Shinrin-yoku (baños de bosque), que explica que al conectar con el bosque a través de los sentidos, el cuerpo entra en modo de reparación. Doy fe de que es real.
Sé que no todo el mundo puede (o quiere) irse a vivir al monte como hice yo. Pero el mensaje que quiero dejarles hoy es que la “caja de concreto” es, ante todo, un estado mental.
No hace falta mudarse a Canadá para sanar este déficit. Se trata de recuperar el vínculo. La “ecopsicología” sugiere cosas simples: cuidar una planta en tu balcón con atención plena, caminar descalzo en la grama de un parque (hacer grounding) o, simplemente, atreverse a mirar al cielo o a la copa de los árboles en lugar de mirar la pantalla del teléfono mientras caminas a la oficina.
Después de 16 años lejos del caos de asfalto, estoy convencido de que la naturaleza no es un lujo de fin de semana: es una necesidad biológica para que nuestro Ser funcione bien.
Me encantaría leerlos en los comentarios:
Los leo…
Creciendo como persona, busca y encuentra lo que necesitas para ser un mejor humano en la Comunidad Holos&Lotus. De seguro, hay un tema que te llamará la atención.
Infografía propia de la Comunidad Holos&Lotus
Dedicado a todos aquellos que, día a día, hacen del mundo un lugar mejor.
Lately, I've noticed we talk a lot about healing our relationships with others (partners, family, friends), which is vital. But today I want to suggest we look elsewhere, toward a "blue ocean" —as they say in business— that I've seen little explored in the Community's extensive history and that I feel perfectly aligns with the essence of Holos&Lotus: our relationship with our environment.
I'm telling you this because my life split into two very different halves, and that fracture taught me something no book could have explained better.
For more than five decades, my reality in Venezuela was what I now call "living in boxes." I would wake up in a concrete box (apartment), get into a box on wheels (car), spend the day in a glass box (office), and go back to sleep in the first box.
I'm sure many of you can relate. The city has an electric vibe and a human warmth that, as Venezuelans, we know is irreplaceable. But to be honest, I was living on autopilot. My horizon wasn't green, but a gray silhouette of buildings against the sky. My nervous system was constantly on high alert: the traffic, the noise, the security, the rush.
Thanks to my niece Gilda for providing me with this current view of my beloved Caracas, with the Ávila mountain in the background.
I remember that underlying fatigue that wouldn't go away even with three cups of coffee. I didn't know it had a name. Environmental psychologists (like the Kaplans) say that the city depletes our mental resources because it forces us to filter too many stimuli all the time. I was living proof of that exhaustion. My only real respites were those trips to Ávila, but they were just that: trips.
Sixteen years ago, life took a 180-degree turn, and I landed in a rural area of Ontario, Canada.
I won't lie to you: the change was a shock. At first, the silence scared me. I was so used to the background noise of the city that the peace seemed deafening. But little by little, my body began to remember something I had forgotten.
Here, surrounded by trees and without honking horns, I understood that what I suffered in the city wasn't simple stress. I discovered the term "Nature Deficit Disorder". Although it sounds clinical, the author Richard Louv describes it very simply: it's the price we pay for alienating ourselves from nature. He says something very true: "The more advanced the technology, the greater our need for nature."
Living here has allowed me to experience firsthand what we promote in this community, but from a perspective I didn't expect:
Physically: My breathing changed. In the city, I breathed shallowly and rapidly (with my chest, due to anxiety). Here, the clean air of Ontario forced me to breathe deeply, with my abdomen. It's the best preventative medicine I've ever tried.
Emotionally: Nature cured me of my sense of urgency. Seeing the cycle of the seasons changes your perspective. A tree doesn't worry about winter coming, nor does it rush to shed its leaves; it simply does. Learning that patience has been my best therapy.
On a spiritual level: In the city, trapped in my own little world, I felt like the center of everyone's problems. Walking through the forest, beside ancient trees, I feel small. And feeling small is liberating; you realize you're part of a whole and that your problems aren't the center of the universe.
There's a Japanese concept, Shinrin-yoku (forest bathing), which explains that by connecting with the forest through your senses, the body enters a state of repair. I can attest that it's real.
I know not everyone can (or wants to) go live in the mountains like I did. But the message I want to share with you today is that the "concrete box" is, above all, a state of mind.
You don't need to move to Canada to heal this deficit. It's about reconnecting. "Ecopsychology" suggests simple things: mindfully tending to a plant on your balcony, walking barefoot on the grass in a park (grounding), or simply daring to look at the sky or the treetops instead of staring at your phone screen while walking to the office.
After 16 years away from the chaos of asphalt, I'm convinced that nature isn't a weekend luxury: it's a biological necessity for our well-being.
I'd love to read your comments:
I'm reading them…
Growing as a person, seek and find what you need to be a better person in the Holos&Lotus Community. Surely, there's a topic that will catch your attention.
Community's own infographic Holos&Lotus
Dedicated to all those who, day after day, make the world a better place.
