For this first instalment, I have chosen to filter the nostalgia of the original text through the restraint and elegance of the British lyrical tradition. Here, emotion does not run wild, but is observed through the atmosphere and everyday objects. The memory of ‘the woman’ becomes a museum piece or a photographic negative: something static, cold and perfectly preserved amidst the mist. It is an exploration of emotional distance and of how time, that ‘drunken thief’, leaves us with nothing but the architecture of grief.
The fog in London has a certain way
of sketching out your face in every street;
A cruel trick the damp and shadows play,
to make the ghost and passer-by compete.
You are the tea-stain on a map of old,
a stubborn myth I’ve curated with care.
The story of your grace is getting cold,
like unlit hearths and damp October air.
I do not mourn the woman that you are,
(that stranger with a life I’ll never know).
I worship at the altar of the scar,
and keep the wound to watch the memory grow.
For time is but a clumsy, drunken thief
who stole the fruit but couldn't shake the tree;
I’ve built a cathedral out of grief
for the girl you killed by simply leaving me.
I would like to invite my poet friend 
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En esta versión, la inspiración se vuelve piel, tierra y fuego. Siguiendo la herencia de la poesía latinoamericana, he buscado un enfoque mucho más visceral y sensorial. Aquí no hay distancia: el recuerdo es una presencia que duele físicamente y que se niega a morir. El poema no busca retratar a la persona que se fue, sino a la 'sombra' que se quedó tatuada en los párpados. Es un homenaje a esa rabia mansa y a la pasión con la que nuestra cultura suele abrazar sus propias heridas.
Te llevo aquí, debajo de la lengua,
como un hueso que el olvido no se atreve a roer.
No eres la que camina por el mundo con otro nombre,
eres la que se quedó tatuada en el envés de mis párpados.
Te recuerdo con una rabia mansa,
como quien mira un incendio desde la otra orilla del río.
Tu ausencia tiene olor a café amargo y a lluvia sobre el asfalto,
tiene la textura de una fruta que se pudre antes de ser mordida.
¡Maldita sea la arquitectura de tu risa!
Que todavía sostiene el techo de mis noches más largas.
No te busco en la calle porque me estorbaría tu carne;
prefiero este fantasma que no envejece,
esta versión de ti que yo mismo inventé con mis derrotas.
Eres mi geografía sagrada y mi pecado más público.
Quédate ahí, quieta, siendo sombra, siendo herida;
porque la mujer que todavía recuerdo
es la única que nunca podrá traicionarme.
Me gustaría invitar a mi amiga poeta 
