[Eng./Esp.] Amendments to a Fickle Sky. || La veleta de los césares y el peso de las hojas.
Si eres de habla hispana, esta versión es para ti 👉 Español.
(With the sober, ironic and contemplative tone characteristic of the British lyrical tradition — in the style of Philip Larkin or Thomas Hardy —, drawing on autumnal imagery and lucid disenchantment).
From high rostrums, the architects of noon
alter yesterday’s gospel with a blink;
they swallow their words as the grey Thames—
or Lake Ontario’s chilled, indifferent swell—
swallows the smoke of passing barges.
No shame attends the shifted ground,
only the hollow trumpet of new certainty.
Down here, along the Queensway’s fading edge,
I tread a path that asks for no deceit.
October has made its usual, honest ruin:
a riot of bruised amber, russet, and rust,
settling upon the stone like ancient coin
whose value none remembers how to spend.
The harvest fowl was carved and blessed;
soon, small ghosts will clamour at the porch,
masking their breath against the coming frost.
Let them play at shadows.
At threescore years and ten, one learns the trade:
I have seen crowns melt into domestic lead,
and dogmas turn to leaf-mould in the wood.
They tell us destiny is sealed and parsed,
yet every maple bleeds its quiet gold
regardless of the prince’s morning speech.
The tide may turn, the ledger may be forged,
but the earth keeps no archive of their noise.
I would like to invite my poet friend 
Dedicated to all those poets who contribute, ** day by day**, to make our planet a better world.
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(Con el lirismo reflexivo, denso y existencial de la poesía hispánica —en la senda de Antonio Machado y Quevedo—, donde el tiempo, la vanidad y la naturaleza dialogan con profundidad filosófica).
Ayer dijeron luz con voz de trueno;
hoy desmienten el sol sin pestañear.
No hay rubor en la boca del tirano
ni memoria en la corte que aplaudió;
la certidumbre es niebla de una tarde
que se disipa al primer golpe de aire.
Y mientras ellos fingen gobernar el rumbo,
la multitud aguarda, suspendida,
como si el porvenir ya fuera un fallo escrito
en un tribunal que nadie conoció.
Qué extraño oficio el de mirar el mundo
cuando se han visto ya setenta inviernos.
Aquí en Toronto, el fuego de los arces
arde sin quemar sobre la acera;
un manto ocre, cárdeno y solemne
que amortigua el desfile de las horas.
Atrás quedó la mesa del dar gracias;
vienen ahora máscaras de víspera
a juguetear con la muerte entre las sombras.
Y la vida prosigue.
No hay destino sellado que resista
la callada lección de los otoños:
he visto a la palabra más altiva
pudrirse con el viento de noviembre,
mientras el árbol, despojado y sabio,
sabe que desnudarse no es morir.
Me gustaría invitar a mi amiga poeta 
Dedicado a todos aquellos poetas que contribuyen, día a día, a hacer de nuestro planeta un mundo mejor.