Nautilus
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Durante meses no conocían la luz del sol, la tripulación del submarino Nautilus había estado encerrada esperando alguna señal sobre el fin de la guerra. Solo quedaban 8 tripulantes de la docena que partió en un inicio desde las costas de un país triste y marchito, con más escombros que habitantes vivos. El único contacto con el exterior era aquella pequeña escotilla que dejaba divisar peces y criaturas marinas poco conocidas.
En la oscuridad de la noche, cuando el mar golpeaba el submarino como un animal atrapado, se recibió una señal en el viejo radioteléfono que apenas funcionaba. Era un barco, o eso parecía, pero la comunicación era tan débil y distorsionada que solo alcanzó a descifrar unas pocas palabras:
-No estamos solos... hay algo en el agua...
El mensaje se cortó y el capitán corrió hasta la escotilla, encendiendo las luces y mirando hacia el mar. No vio ningún barco, pero sí algo que le heló la sangre: una luz en la distancia, una luz que no parpadeaba como las boyas ni se movía como los barcos. Era una luz fija, quieta, como un ojo abierto en la oscuridad. Era como un cíclope gigante que los seguía con la mirada, una mirada que helaba los huesos.
Dentro del Nautilus los ocho tripulantes comenzaron a aterrarse, en todo este tiempo nunca habían sentido tal temor. Las historias sobre monstruos y sobre la ira de Poseidón comenzó a recorrer de punta a punta la nave. Primero como un susurro, luego en voz alta.
-Capitán, va a impactar contra el casco, no sobreviviremos a un impacto de ese tamaño. ¿Qué hacemos capitán!
-No hay otra opción, enciendan todas las luces- gritó el capitán
-Gastaremos toda la energía, nos mandarás al fondo del mar-gritó el encargado de navegación
-Es una orden-dijo firme el capitán
Entonces lo vio: no era un barco hundido, no era otro submarino, era algo que se movía bajo la superficie, algo enorme que se deslizaba como una sombra. Era un enorme pez abisal. Y la luz que había visto no era un ojo, era una trampa.
La luz del submarino hizo retroceder al monstruo solo para divisar su verdadera presa, un barco comercial flotaba directo a la luz confundido con un faro.
-Los hemos salvado, los hemos salvado -susurró el capitán mientras el submarino se hundía.- ¡A la superficie!
-¡Nos verán, capitán!
-No importa
Pero aquella noche estaba llena de milagros o de acontecimientos fortuitos al menos, el barco siguió y el Nautilus esperó al amanecer para recargar su energía con los rayos del sol. Pero sin nunca saber que la guerra ya había acabado, que ya había paz, que esconderse no era necesario. Y mucho menos se enteraron que un día después fueron noticia en todos los diarios: Criatura marina salva barco comercial.
Nautilus
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For months, the crew of the submarine Nautilus had seen no sunlight, confined within the vessel while awaiting word on the war's end. Only eight crew members remained of the dozen who had originally set sail from the shores of a sad, withered land, a place with more rubble than living inhabitants. Their only link to the outside world was a small hatch that offered glimpses of fish and obscure marine creatures.
In the dead of night, as the sea battered the submarine like a trapped animal, a signal came through on the old, barely functional radiotelephone. It was a ship -or so it seemed- but the transmission was so weak and distorted that only a few words could be deciphered:
"We aren't alone... there's something in the water..."
The message cut off, and the captain rushed to the hatch, switching on the lights and peering out at the sea. He saw no ship, but he did see something that made his blood run cold: a light in the distance a light that neither blinked like a buoy nor moved like a vessel. It was a fixed, motionless light, like an eye open in the darkness. It was like a giant Cyclops tracking them with its gaze, a gaze that chilled them to the bone.
Inside the Nautilus, the eight crew members began to panic; never before had they felt such terror. Stories of monsters and the wrath of Poseidon began to sweep through the ship, first as whispers, then in loud, fearful voices.
"Captain, it’s going to ram the hull; we won't survive an impact of that magnitude. What do we do, Captain?" "There is no other option; turn on all the lights," the captain shouted.
"We’ll use up all our power, you’ll send us to the bottom of the sea," the navigator cried out.
"That’s an order," the captain said firmly.
Then he saw it: it wasn't a sunken ship, nor another submarine; it was something moving beneath the surface, something enormous gliding like a shadow. It was a massive deep-sea fish. And the light he had seen wasn't an eye; it was a lure.
The submarine’s light drove the monster back, only to reveal its true prey: a merchant ship drifting straight toward the glow, mistaking it for a lighthouse.
"We’ve saved them... we’ve saved them," the captain whispered as the submarine sank. "Surface!"
"They’ll see us, Captain!"
"It doesn't matter."
But that night was full of miracles, or at least fortuitous events; the ship sailed on, and the Nautilus waited for dawn to recharge its energy using the sun's rays. Yet they never knew the war had ended, that peace had come, and that hiding was no longer necessary. Nor did they ever learn that, a day later, they made headlines in every newspaper: "Sea Creature Saves Merchant Ship."