Hola amigos de literatos, espero estén pasando un hermoso domingo. una vez más estoy con ustedes para compartir otro texto, espero les guste. Apreciaré mucho sus criterios.
Nunca pensó encontrar la botella en la basura. Un acto de Dios, se dijo, si es que todavía existe. Un acto de recordatorio de las lejanías. Cuando solía surcar las aguas de Alemania, Yugoslavia, Rumanía, Moscú, la vieja y fría Moscú y la revienta-cordeles de Cienfuegos:
“Mi mano sobre el remo rajando en dos el mar, ese era yo. Pero este calor de ahora no deja a uno sumirse en el olvido. Ese sol y ese cielo azul, como la canción, y un redondel. Azul, azul y más azul, porque el azul del continente no es como el de nosotros, azul de la tristeza aquí. Azul de horizonte lejano allá, celeste también, no como Celeste Mendoza, aunque igual es de horizonte, pero sí turquesa, de milagro de Dios, de fondo de mar. Ese es el azul que nos toca.
Sin embargo, en mi pasado, quedan los otras tonalidades que me hicieron uno de los más grandes remeros de la isla, o eso decían en aquel tiempo, cuando el azul cambiaba en mis ojos desde el momento en que el avión ronroneaba en mi pecho y subía por la garganta hasta lograr el aplauso de todos por dejar atrás la isla o porque habíamos salido sin problemas gracias a los pilotos que llevaban la carga preciada.
Pero ese, ese era otro azul. El azul de lo profundo, el más imposible para muchos en aquel tiempo. Y cuando llegábamos a tierra firme el azul contenido en los ojos se volvía terroso y continental, creo que por ello muchos dejaban la competencia y se alejaban de nosotros en un adiós que no se sabía cuándo era la verdadera despedida. Tal vez lo hacían porque la tierra firme los afincaba al continente o porque no querían volver a volar en el mismo avión que los llevaba a las competencias.
Lo cierto es que nunca tuve esa sensación y ahora no se si lamentarme de no haber sido un poco más sentimental en esa época y haber tenido esos sentimientos que le entraba a la gente por los pies y los hacia correr sin mirar atrás, sin mirar a la isla en ese instante, sino hacia el azul que no cambia, a no ser, como una vez dijo un poeta, a no ser en el acto de la fuga cuando cortas la raíz y ves el verdadero color del cielo.
Yo sin embargo, no sé cuál será entonces el color del cielo actual, a no ser el del olvido o el que me recuerda el color de esta botella rellenada de discursos, glorias deportivas de otros tiempos en que podía beberla sin mis manos agrietadas, las que ahora no compaginan con la botella que todavía reluce en la basura como un cielo que demanda, que me exige, algún día, “volver a ser un ciudadano”.
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Hello literary friends, I hope you're having a wonderful Sunday. Once again, I'm with you to share another piece. I hope you enjoy it. I'd greatly appreciate your feedback.
He never thought he'd find the bottle in the trash. An act of God, he told himself, if it still exists. An act of remembrance of the distant past. When I used to sail the waters of Germany, Yugoslavia, Romania, Moscow, old and cold Moscow, and the rope-snapping Cienfuegos:
“My hand on the oar slicing the sea in two, that was me. But this current heat doesn't let one sink into oblivion. That sun and that blue sky, like the song, and a circle. Blue, blue, and more blue, because the blue of the continent isn't like ours, the blue of sadness here. The blue of the distant horizon there, light blue too, not like Celeste Mendoza, although she's still a horizon, but turquoise, a miracle of God, a seabed. That's the blue we get.”
However, in my past, there remain the other shades that made me one of the greatest rowers on the island, or so they said at the time, when the blue changed in my eyes from the moment the plane purred in my chest and rose in my throat until it earned everyone's applause for leaving the island behind or because we had It had emerged safely thanks to the pilots carrying the precious cargo.
But that, that was another blue. The blue of the deep, the most impossible for many at that time. And when we reached the mainland, the blue contained in our eyes turned earthy and continental. I think that's why many left the competition and left us in a farewell that didn't know when the true farewell would be. Perhaps they did it because the mainland anchored them to the continent or because they didn't want to fly again in the same plane that took them to the competitions.
The truth is, I never had that feeling, and now I don't know whether to regret not having been a little more sentimental at that time and having had those feelings that entered people's feet and made them run without looking back, without looking at the island in that instant, but toward the blue that doesn't change, unless, as a poet once said, unless in the act of flight when you cut the root and see the true color of the sky.
I, however, don't know what the color will be then. of the current sky, except that of oblivion or the one that reminds me of the color of this bottle filled with speeches, sporting glories of other times when I could drink it without my chapped hands, which now do not match the bottle that still shines in the trash like a sky that demands, that demands me, one day, to "become a citizen again.
El texto es libre de IA
Las fotos fueron tomadas con mi teléfono
The text is AI-free
The photos were taken with my phone
