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Va por el camino el poeta vencido,
viene rememorando para usar su grafito,
va de pasos lentos con su alma perdida,
tiene miedo que sus ideas lo abandonen deprisa,
pobre escritor perdido en sus letras vacías.

Continúa el caminante de letras elegantes,
aprovecha cada parada para dictar sus frases,
con elocuencia deja que el viento juzgue su arte,
será condenado por su impuntualidad latente,
ay del prosista, el viento le robó sus lineas cursivas.

Nunca llegó el autor o co autor del poema,
cambió de rumbo, se olvidó de su meta,
se distrajo por su habitual presunción,
se lamenta y llora, la realidad observa ahora,
nada ha escrito, ni nadie ha leído sus obras.