In der Mühle wird das Korn gemahlen. Einst Existenz, belebtes Wesen, wuchs es in einem ganzen Feld Gleicher unter der Sonne heran. Es hat gekeimt und reifte schließlich. Was es erlebte mit Blatt und Ähre, hat das Wesen in jedes Korn gelegt, dass es wieder keime. Was Leben neu beginnen lässt in dem Geiste, der sich im Korn verborgen hat. Durch das Nichts hindurch gereist in einem Samen, geschaffen aus sich selbst. Geschaffen, sich der Herrlichkeit eines Lebens um diesen Stern herum hin zu gegeben. Das gelingt den Wenigsten. Auf diese Weise entstehen Sinnlosigkeiten wie, geteiltes Leid ist halbes Leid.
Wer am Morgen zur Arbeit fährt, kennt die Mühle. Es bedarf nicht großer Phantasie, sich selbst als Korn gemahlen vorzustellen, wenn man jeden Arbeitstag im Stau steht. Sogar in der Freizeit, wenn alle Anderen auch zuhause sind, staut es sich beim Einkaufen. Einer Albernheit im Radio folgend, schmeckst du am Morgen den letzten Toast nach. Ohne Illusionen über den Verlauf des Tages, stehst du schon am Abend wieder drin, voll geschafft. Ist die Arbeit wenigstens voran gekommen? In den meisten Fällen nicht. Schaute ich mich um, die Gesichter hinter den Scheiben wären so leer wie meins. Routine spiegelnd, noch der Rolle folgend, kommt es jetzt erst auf die Idee, den Schlips zu lockern und den Knopf an der Hose endlich zu öffnen. Nun stehst du auf der Straße und weißt genau, wie lange das noch gehen wird. Jahre. Du weißt, dass es kein Beamen gibt, bei der Bezahlung wird aber so getan, als existierte es schon. In der Werbung ist zu hören, Auto mache Spaß. Die Ampel steht auf Rot. Eine Bö packt dein Fahrzeug, schüttelt es kurz und Regen peitscht die Scheibe. Die Zeit im Transfer wird nicht bezahlt, im Gegenteil. Du unterhältst ein Fahrzeug, bist Gefahren ausgesetzt und immer in Gedanken. Gedanken des inneren Gauklers, der fröhliche Urstände feiert. Ein Blitz am Straßenrand hier, ein Ticket dort, Blechschaden vielleicht und Kratzer garantiert. Die Werkstatt anrufen, das Servicezeichen blinkt seit Zehntausend Kilometern. Die Abhängigkeiten staffeln sich ins Unermessliche. Das Auto schafft nochmal Zehntausend. Es kostet nicht nur Geld, zur Arbeit zu kommen. Es kostet Geld, überhaupt zu existieren und was da alles mit dran hängt. Die Zeit fällt einem da noch gar nicht ein. Man mag gar nicht daran denken und das Einzige, was beim Denken von Gedanken heraus kommt ist die Tatsache, dass es schon immer so war und der innere Gaukler der einzige ist, der das Leben versüßt . Dass Zucker schädlich ist, wissen wir.
Aber es ist nicht Gegenstand meiner Betrachtung. Nicht der Gaukler, nicht der Stau. Darüber wundere ich mich nur. Nüchtern betrachtet, gehört mir Nichts. Wer das Nichts schon mal gesehen hat, weiß wovon ich rede. Ich schreibe, weil das Schreiben das Einzige ist, was ich besitze. Samen für Worte. Das Leben ist die Mühle und wir geben uns hin. Wer was vom Antizyklischen versteht weiß, wovon die Rede ist wenn ich erzähle, aus Frankfurt heraus gefahren zu sein, als die Anderen hinein fuhren und umgekehrt. Man kann darüber sicher viel Theoretisches schreiben, soziologisch ventilieren, psychologisieren, fiskal oder anthroposophisch spekulieren. Praktisch bedeutet Nichts zu sein für ein Individuum, dass es immer freie Bahn hat. Da es Nichts ist, gibt es auch keinen Widerstand. Du kannst Nichts sogar erleben. Wenn du schläfst und keine Träume hast, war Nichts zu sehen.
Zweitausend, Ronan Keating lebte das Leben als Roller Coaster neu im Radio, als ich für einen schwedischen Bankier gearbeitet habe. Vorneweg: Es war ein sehr schönes, aufregendes Leben. Zu der Zeit war die Dotcom–Blase gerade erst heimlich am Platzen und 9/11 war auch noch nicht in Sicht. Amüsante Zeiten mit dicken Schlitten und großer Spur. Der Bankier kam auf schlanken, blauen Slippern ohne Socken. Prall in ein Sommerleibchen gehüllt, mit Koffer voller Geld. Angekommen in seinem blauen Zweisitzer BMW Achtfuffzig oder gar Achtfünfundsiebzig. Aus Goldketten–Ibiza eingeschwebt, erschien er in unserem PC–Laden und meinte, er brauche eine professionelle Computeranlage für seine Bank. Eine Anlage, die alles kann. „Mit Server und Schrank?“ „Mit welcher Software?“ Mit allen Tricks und Komfort! Software war egal. Ob wir einen Safe hätten? Der stand fett und mannshoch im Büro und war eigentlich keine Frage. Die drei silbernen Riegel blitzten versteckt im schweren Stahlmantel seiner blauen Tür. Den Koffer möge mein Chef doch bitte in Verwahrung nehmen. Er diene der Sicherheit und wir würden später abrechnen und bar bezahlt werden. Im Koffer lagen, schön gestapelt, Bündel mit Geld und er wurde wieder verschlossen. Es ist mir entfallen, welche Währung da gerade galt, wechselten Währungen doch gerade. Das spielt aber auch gar keine Rolle, bei der Masse. Ich war Vertriebsdirektor. Der Titel war größer, als die ganze Firma, aber der Schwede gehörte mir.
Der Bankier hat in der Nacht gehandelt und am Tag geschlafen. Ich war IT–Joe und Mädchen für Alles. Telekom, Provider, Telefon, Internet, Server und Client waren meine Sache, wie beinahe alle lästige Lieferanten, und als Chauffeur waren meine Dienste ebenfalls gefragt. Als gelernter Taxifahrer fühlt man sich dabei nur noch glücklich und an Barem war kein Mangel . Zunächst war ich von der PC–Firma abgestellt für seinen persönlichen Bedarf. Den hatte nicht nur der Bankier. Er hatte auch eine süße, rumänische Freundin die immer „Trallali-Trallala“ mit herrlich rollendem R sang und sie nannten sich „Honey“. An meiner Computer–Anlage in der Kaiserstraße hätten hundert Clients hängen können, tatsächlich war es nur ein alter Schwede. Ein Computer–Imperium im Schrank, das ein ganzes Sekreteriat dominierte, in dem nie ein Mensch gesessen hat, außer mir und dem Hausmeister. Ich wurde oft gebraucht und die Firma, in der ich zuvor Sales Director gewesen bin, ging bald pompös unter. Da war der Koffer aber längst draußen. Mein Job war jetzt eine Bank mit Bloomberg–Frontend, einem Server, einem Chef und sonst gar Nichts. Schwedische Privatbank in der Kaiserstraße. Haus im Taunus. Ganz tief im Wald versteckt mit Kurven um die Hügel herum und dunklen Tannen im Garten.
Wenn ihr weiterhin fröhlich bleibt, meine lieben Steemer, werde ich euch Geschichten vom Bankier erzählen. Eigentlich war er ein schwedischer Elitesoldat, Fallschirmjäger , der für die unglaublichsten Geschichten gesorgt hat. Seine erste Geschichte hätte vielleicht mit den schwitzigen Händen meines damaligen Systemhaus–Chefs begonnen, beim Verschließen des Safes vor aller Augen. Aber der Schwede ist besser. Der innere Gaukler ist Samen aller Geschichten, die vom Leben gemahlen werden und im Laufe eines Lebens kommen eine Menge Gaukler zusammen.
Bild: die Landfrauen Bruchköbel schmücken ihren Osterbrunnen. Womit ich im Vorgriff auf Ostern wohl der Gewinner wäre. Oder hat schon einer…?
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Vor Kurzem erschienen: Land der großen, weißen Wolke I, II, III, IV und V.
