Frío en primavera.
Hace frío en las cuencas de mis ojos;
hiela dentro de mí, donde debe de habitar el fuego.
Nieva donde debería haber flores;
se humedecen los pasos, saltando de charco en charco.
El cuerpo humano es una balanza equilibrada:
Donde hay euforia puede haber lamento;
donde hay alegría quizás también haya un poco de dolor;
cuando más se brilla, pudiese situarse un desagradable momento
qué te apague.
Hallarse lejos de todo,
encontrarse aislado de todos.
Cómo se huye sin piernas para correr,
cómo se escapa uno del falso creer.
Tocarse suavemente y notar las estalagmitas
que cuelgan de mis brazos tiesos;
darse cuenta que cuando pasas tiempo sin prender la chimenea,
la enciendes y primero se llena de hollín y humo cualquier buena nueva.
Rescatar la energía del sentirse amado,
rescatar el vicio de verse así mismo enamorado;
figurar eternamente en un cuadro,
que te cuesta creer que posee verdaderos marcos.
El frío tiene una manera particular de dejar huella:
Quema como el fuego pero también gangrena.
Imagina que te sofocas en llamas azules
que si te descuidas, te quiebran las orejas.
El hielo endurece las arterias;
el desapego agrieta las válvulas del corazón;
la brisa suave relaja la inflamación,
pero tristemente a veces se es víctima de la furia de algún huracán, ventarrón.
Llueve suavemente entre los párpados y las comisuras de los labios
de un guerrero fuerte que pone su escudo en venta.
Yo solo quiero colgar mi espada y mis cadenas.
Que alguien noble me ofrezca cobijo, calor
y un hogar donde haya chimeneas.
Que abrigue mi piel con la suya,
que abrace como el bosque a la tierra,
que caliente como un cráter de vapor
este cuerpo frío, víctima de unsilencioso tormento
de la nieve en primavera.
¿Me sirve un café?
Algo tibio,
un refugio,
alivio.
