Se quedó allí, entre la penumbra, alcanzado por el gris de la nostalgia.
En este día, en este Abril 17, las flores amarillas se dejaron marchitar,
y las mariposas,
del mismo color, decidieron no emprender vuelo alguno.
La muerte aún tan anunciada con aquella crónica, llegó doliente.
Las putas, más tristes que nunca se quedaron sin memoria.
El Mar no quiso al náufrago ni al viejo.
El Coronel no espero, por esta vez, cartas.
El General se adentró en su laberinto, como si no fuese suficiente lo perdido que ya estaba.
El amor se quedó con los otros demonios que se desataron.
Y la vida siguió, con estos cien años que se llenan de soledad"
Y él, que fue el escritor y también los personajes de todas sus historias, partió.