Búho que chuchea bajo la luna,
Espera ver la próxima mañana,
Aparece una bruma espesa.
Una campana que trae la brisa,
Llora por la nueva alma en pena,
Pasada los días en una cana,
Yerro en una vida que ya cesa.
Siempre paga el que es culpable,
Solo es cuestión de tiempo
Y una larga noche miserable.
La miseria al fin le arropó,
Una veda cuyo fin damnable,
Termino fría, sin ningún zollipo.