Los gritos del niño interrumpen la cadencia de los cánticos, pero el corro se mantiene firme, seguido por la mirada hueca del ternero que cuelga del techo.
No comprende con exactitud lo que ocurre entre los hombres de las túnicas negras. Solo sabe que llueve fuego sobre él y arde y duele y tiene miedo. Bajo las cuerdas que lo sujetan destacan enormes ronchas rojas. Cada vez que una gota roza su piel, esta burbujea, se inflama, se rompe. En su espalda, los muñones de lo que solían ser sus alas se revuelven en busca de una liberación que no va a producirse. Apelar a la compasión de sus captores es inútil: detrás de las máscaras plateadas todos esconden la misma expresión deforme y cruel.
El coro de voces se acompaña con el toque de tambores que repican en la celda como relámpagos. El himno va en crescendo y el círculo empieza a cerrarse a su alrededor, similar a una garra asfixiante. El niño solo puede seguir secándose la garganta a gritos y patear el suelo con sus pies magullados por el filo de las piedras.
De pronto, una figura se separa de la circunferencia y enfila despacio en su dirección. Al apartarse del resto es capaz de identificar, por fin, un aroma conocido. Entonces pronuncia la única palabra que para él es equivalente a la salvación:
—Mamá.
El tono gutural no se corresponde con su aspecto, no es humano.
La mano que empuña la daga no necesita otro incentivo.
Ese no es su hijo.
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Este microrrelato lleva por título «Purificación» y participa en el concurso microterror256 convocado por @trenz.
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Gracias por la lectura,
abrazos,
Dev.