Knowledge Is Power (Part 1) | Prompt: A Picture Is Worth A Thousand Words [Eng/Esp]

Somewhere on a temperate Saturday morning in late September, 1954, a brisk wind rushed toward a young boy standing alone, his back stiff contemplating his assigned task. From afar, his friends called his name. He pretended not to hear their jeers. The yard tool ached in his hand. Run and join them it yelled.

If he did, there would be hell to pay later when unfinished duties greeted them.

Lester cursed softly. He imagined the scene believed he was not alone. Anger swelled as his hands grasped tightly the long-handled rake and leaned it into his chest.

Commanded to keep tidy his own yard was understandable; but that of his neighbor irked him. Furthering his sense of injustice lie in knowing that either work did not include pay.

The veranda was spotless. The side yard situated to the west of the white-columned mansion accumulated an overabundance of wayward leaves and small branches. Perhaps it was the wind's direction on that side of the farm. Or perhaps, it was just the season practicing its skipping routine into Fall.

A family of squirrels joined in tormenting Lester. They lifted scattered leaves from the ground as they scurried across the yard and up the tall, massive oak trees.

Even they earned the opportunity to play that Saturday morning. Angry rose up again as Lester watched the Autumn foliage dance in abundance on the property.

He sighed, grateful his parent's farm was not large enough to accommodate the dance of the skipping leaves.

A minor distraction.

Lester's imagined plight of servitude served as an outlet for his anger as he yanked on the oversized bag tied to the loophole in his pants.

The treatment was totally unfair to his twelve-year old body. Two older brothers chased their adventures, leaving Lester the only male remaining at home to assist his father.

Frowning, he thrust the rake forward vigorously as the brittle leaves yelped at the scraping. Little did he realize they crumbled easily, thus tripling in quantity.

Darn it, Lester thought. Hiring a professional for someone with their neighbor's standing in the community would be an easy task, he reasoned.

As if hearing his rationalizing the situation, the wind increased in intensity.

Several times, the laughing leaves swirled before resting at his feet. Lester stomped viciously, crunching as many nearby, then kicked but missed several that glanced up, smiling. They had no plans for the day, except to ruin his.

The sun bearing down on his neck reminded him of the time. Glancing up, a brilliant glow coasted across the morning sky.

He turned quickly at the noise emanating from his left side.

The gang of three. His closest friends. Their familiar light voices, not yet transformed to the husky tones of young teens, called out. From the edge of the dirt road, they waived furiously.

Embarrassed, he turned away from the imagined whispering about his family's lack of resources. He regretted mentioning the lack of pay. No more than two minutes passed, and they moved on, fishing poles over their shoulders.

Several feet from the edge of the side porch, Lester stooped and grabbed a few straggling leaves.

It was then he noticed a trail with freshly trampled grass. Following its direction, the trail did not end. It branched out to other short trails where grass leaned under the weight of boots supporting a heavy body. His hand followed the first trail, scraping a piece of wood shaped in a square.

A trap door. Surprised, but not shocked, he traced it's outline.

Lester shook his head. Food storage from harvesting? No. These underground openings would not be suitable.

The storage piqued his interest. Lester glanced furtively over his shoulder, placed the rake down gently, then walked gingerly toward the shed behind the farm, careful to avoid the larger leaves.

It hit him the moment he turned the corner, sweet and spicy cinnamon and nutmeg, mixed with apples and peaches, baked in pies and set upon the windowsill to cool, thus knocking him off his cautious steps to avoid crunching leaves.

With the aroma lingering in his nostrils and lunchtime near, he considered retreating. But he must remain focused.

The tool shed held an assortment of small farm items, some of which Lester did not recognize. With his farm experience, he could not determine their usefulness. But it was the various ropes tied in unusual designs, handcuffs, different shaped of long pipes, and other items that caught his attention. He spotted a crowbar, but did not know why he grabbed a pry bar.

Once outside, he paced his steps as not to crunch the leaves loudly.

The wood covering was solid and heavy, but he managed to pry it open. Again looking around, he lay down and and held his head inside the empty hole, ensuring to hold on to the edge surrounded by grass.

A well? No. A bright light shone, exposing a paved floor.

But it was the odor that caused Lester to drop the crowbar. The loud thud and echo as it landed rushed back into his face causing him to almost topple over and into the compartment.

He caught himself before he could condemn his body to the dark room, with only one oil lamp.

He eased back from the opening and stood up. Replacing the wood lid, he raked dirt and leave over the hole before strolling across the sprawling yard back to the side of the main house.

Had these square tunnels been there all summer and others since he began raking Jacob Henderson's property? Rushing to finish, he simply overlooked the square holes. Spaced out a certain distance from each other, an odd pattern emerged.

Startled at the rustling of leaves behind him, Lester turned quickly and jerked a sharp breath as the shadow of a man drew near.

A spasm of trepidation cross his face. Defiance followed as he stood facing the giant.

It was Jacob Henderson. The owner of the property.

[to be continued...]

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El conocimiento es poder

En algún lugar de una templada mañana de sábado de finales de septiembre de 1954, un viento enérgico se abalanzó sobre un joven muchacho que permanecía solo, con la espalda rígida, contemplando la tarea que le había sido asignada. Desde lejos, sus amigos le llamaban por su nombre. Fingió no oír sus burlas. La herramienta de jardinería le dolía en la mano. Corre y únete a ellos, gritaba.

Si lo hacía, tendría que pagar un infierno más tarde, cuando se encontraran con tareas inacabadas.

Lester maldijo en voz baja. Se imaginó la escena creyendo que no estaba solo. La ira creció mientras sus manos agarraban con fuerza el rastrillo de mango largo y lo apoyaban en su pecho.

Que le ordenaran mantener ordenado su propio jardín era comprensible; pero el de su vecino le irritaba. Aumentaba su sensación de injusticia saber que ninguno de los dos trabajos incluía paga.

La veranda estaba impecable. El patio lateral situado al oeste de la mansión de columnas blancas acumulaba una sobreabundancia de hojas y ramas pequeñas. Tal vez fuera la dirección del viento en ese lado de la finca. O tal vez, era sólo la temporada practicando su rutina de salto hacia el otoño.

Una familia de ardillas se unió para atormentar a Lester. Levantaban las hojas dispersas por el suelo mientras corrían por el patio y trepaban por los altos y macizos robles.

Incluso ellas se ganaron la oportunidad de jugar aquel sábado por la mañana. El enfado volvió a surgir mientras Lester observaba cómo el follaje otoñal bailaba en abundancia sobre la propiedad.

Suspiró, agradecido de que la granja de sus padres no fuera tan grande como para albergar el baile de las hojas saltarinas.

Una distracción menor.

La imaginada situación de servidumbre de Lester le sirvió para dar rienda suelta a su ira mientras tiraba de la bolsa de gran tamaño atada a la abertura de sus pantalones.

El trato era totalmente injusto para su cuerpo de doce años. Dos hermanos mayores perseguían sus aventuras, dejando a Lester como único varón que quedaba en casa para ayudar a su padre.

Con el ceño fruncido, empujó el rastrillo con fuerza mientras las frágiles hojas chillaban al rasparlas. No se dio cuenta de que se desmenuzaban con facilidad, triplicando así su cantidad.

Maldita sea, pensó Lester. Contratar a un profesional para alguien con el prestigio de su vecino en la comunidad sería tarea fácil, razonó.

Como si oyera su racionalización de la situación, el viento aumentó de intensidad.

Varias veces, las hojas risueñas se arremolinaron antes de posarse a sus pies. Lester pisoteó con saña, haciendo crujir otras tantas cercanas, y luego pateó pero falló varias que levantaron la vista, sonrientes. No tenían planes para el día, excepto arruinarle el suyo.

El sol que le daba en la nuca le recordó la hora. Al levantar la vista, un resplandor brillante surcó el cielo matutino.

Se giró rápidamente al oír el ruido que emanaba de su lado izquierdo.

La banda de los tres. Sus mejores amigos. Sus voces ligeras y familiares, que aún no se habían transformado en los tonos roncos de los jóvenes adolescentes, gritaban. Desde el borde del camino de tierra, saludaron furiosamente.

Avergonzado, se apartó del murmullo imaginario sobre la falta de recursos de su familia. Lamentó haber mencionado la falta de paga. No pasaron más de dos minutos y siguieron adelante, con las cañas de pescar al hombro.

A varios metros del borde del porche lateral, Lester se agachó y cogió unas cuantas hojas rezagadas.

Fue entonces cuando vio un rastro de hierba recién pisada. Siguiendo su dirección, el sendero no terminaba. Se bifurcaba en otros senderos cortos donde la hierba se inclinaba bajo el peso de las botas que soportaban un cuerpo pesado. Su mano siguió el primer rastro, raspando un trozo de madera en forma de cuadrado.

Una trampilla. Sorprendido, pero no escandalizado, trazó su contorno.

Lester sacudió la cabeza. ¿Almacenamiento de alimentos de la cosecha? No. Estas aberturas subterráneas no serían adecuadas.

El almacén despertó su interés. Lester miró furtivamente por encima del hombro, dejó el rastrillo en el suelo con cuidado y se dirigió con cautela hacia el cobertizo que había detrás de la granja, procurando evitar las hojas más grandes.

Lo percibió nada más doblar la esquina: canela y nuez moscada, dulces y especiadas, mezcladas con manzanas y melocotones, horneadas en tartas y puestas a enfriar en el alféizar de la ventana, lo que le hizo desviarse de sus cautelosos pasos para evitar el crujido de las hojas.

Con el aroma persistiendo en sus fosas nasales y la hora de comer cerca, pensó en retirarse. Pero debía seguir concentrado.

El cobertizo de las herramientas contenía un surtido de pequeños objetos de labranza, algunos de los cuales Lester no reconocía. Con su experiencia agrícola, no podía determinar su utilidad. Pero lo que le llamó la atención fueron las cuerdas atadas con diseños poco habituales, las esposas, los tubos largos de diferentes formas y otros objetos. Vio una palanca, pero no sabía por qué la había cogido.

Una vez fuera, paseó sus pasos para no hacer crujir las hojas ruidosamente.

La cubierta de madera era sólida y pesada, pero consiguió abrirla. Mirando de nuevo a su alrededor, se tumbó y mantuvo la cabeza dentro del agujero vacío, asegurándose de agarrarse al borde rodeado de hierba.

¿Un pozo? No. Una luz brillante brillaba, dejando al descubierto un suelo empedrado.

Pero fue el olor lo que hizo que Lester soltara la palanca. El ruido sordo y el eco al aterrizar le golpearon en la cara y casi se cae al compartimento.

Se detuvo antes de que pudiera condenar su cuerpo a la oscura habitación, con una sola lámpara de aceite.

Se apartó de la abertura y se levantó. Volvió a colocar la tapa de madera y rastrilló tierra y hojas sobre el agujero antes de pasear por el extenso patio hasta el lateral de la casa principal.

¿Habían estado allí estos túneles cuadrados todo el verano y otros desde que empezó a rastrillar la propiedad de Jacob Henderson? Apresurándose a terminar, simplemente pasó por alto los agujeros cuadrados. Espaciados a cierta distancia unos de otros, surgía un extraño patrón.

Sorprendido por el susurro de las hojas a sus espaldas, Lester se volvió rápidamente y soltó un fuerte suspiro cuando la sombra de un hombre se acercó.

Un espasmo de inquietud cruzó su rostro. A continuación, se mostró desafiante y se plantó frente al gigante.

Era Jacob Henderson. El dueño de la propiedad.

[continuará...]

Welcome back to my freewrite prompt picture story for this week. The photo that is the subject of the story is an interesting one in that a simple item placed in a setting can evoke feelings of solitude or captivity. Why? For What Purpose? are questions that beg to be answered.

Bienvenidos de nuevo a mi relato ilustrado de escritura libre de esta semana. La foto que es el tema de la historia es interesante en el sentido de que un simple elemento colocado en un entorno puede evocar sentimientos de soledad o cautiverio. ¿Por qué? ¿Con qué propósito? son preguntas que piden respuesta.

Describe what you see.
An old fashioned lamp sits in some type of dark area. No other items can be seen in the immediate vicinity. The light glows bright. It looks like a kerosene lamp. The shape of the lamp suggests one that is an antique. The lamp sits on a cobblestone floor. The floor is neat with no debris that can be seen.

Una lámpara antigua se encuentra en una zona oscura. No se ve ningún otro objeto en las inmediaciones. La luz brilla intensamente. Parece una lámpara de queroseno. La forma de la lámpara sugiere que es antigua. La lámpara está sobre un suelo de adoquines. El suelo está limpio y no se ven restos.

Describe what you feel.
I feel cold and isolated. Alone. Not enough light from the lamp to read, so no furthering of one's intellect. Closed in with no one for companionship. The floor is cold and damp. It is underground away from prying eyes. Something or someone is being held captive there against his or her will. There is no escape from below.

Me siento frío y aislado. Solo. No hay suficiente luz de la lámpara para leer, así que no se puede ampliar el intelecto. Encerrado y sin compañía. El suelo está frío y húmedo. Está bajo tierra, lejos de miradas indiscretas. Algo o alguien está cautivo allí contra su voluntad. No hay escapatoria desde abajo.

Write a story or poem about what you think is going on. I leave with you my story for:

Escribe una historia o un poema sobre lo que crees que está pasando. Os dejo mi historia para:

A Picture is Worth A Thousand Words - 3/11/23.

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