À l’aube brumeuse d’un jour de Grand Rangement, lorsque les feuilles tombent avec la précision d’un discours de hibou sénateur, la canopée entière retint son souffle. Un événement inimaginable, impensable, presque anti-glandique venait de secouer le Tronc Central : la Reine Châtaigne avait disparu.
Il ne s’agissait pas d’un petit retard diplomatique à une réunion avec les taupes (ce qui, avouons-le, était assez courant, les taupes ayant le sens du timing d’un caillou humide). Non. Ce matin-là, la salle du Trône de Lichen, perchée au sommet de l’Arbre-Banque, ne contenait que son diadème de coquilles brodées d’écorces dorées... et une seule plume noire, déposée sur le coussin de mousse royale.
L’alerte fut immédiatement déclenchée. Des écureuils éclaireurs s’élancèrent à travers les branches comme des flèches poilues, relayant le message dans les quatre quadrants de la Forêt d’Écorcia.
« La Reine a disparu ! Disparue ! Avec tous les biscuits noisette ! »
Les cris résonnaient jusque dans les terriers les plus profonds. Au sol, dans le Grand Marché des Ronces, les castors arrêtèrent de sculpter leurs figurines de glands miniatures. Les hérissons, en pleine répétition de leur ballet martial, s’écroulèrent en boule. Même les hiboux — connus pour leur sang-froid légendaire et leur expression constipée permanente — écarquillèrent les yeux de 2 % supplémentaires.
Appelé en urgence, le général Castagnor, commandant suprême des Légions Écureuilliennes, fit son entrée dramatique dans la salle du trône, le manteau hérissé de branches et l’œil vif comme un gland grillé.
— "Par les poils sacrés de Grand-Papa Noisette... C’est un coup monté !", grogna-t-il en flairant la plume noire.
Pluminette, espionne de haut vol et attachée diplomatique des Pies, apparut soudain dans un nuage de plumes et d’insolence.
— "Pourquoi ce serait forcément un coup des Pies, hein ? C’est parce que j’ai une queue plus stylée que la vôtre, c’est ça ?"
— "Vous êtes la seule ici à perdre vos plumes en présence de la Reine, Pluminette.", rétorqua Castagnor, la moustache frémissante.
Un silence gênant. Quelques grognements étouffés. L’insinuation était claire. Et probablement vraie. Mais ça n’expliquait pas tout.
Le Conseil des Grands Rameaux fut convoqué en urgence. Installés sur des champignons géants, les représentants des espèces forestières s’affrontèrent à coups d’accusations délirantes :
Les castors : "C’est les blaireaux ! Ils creusent des tunnels jusqu’à nos stocks !"
Les blaireaux : "FAUX ! C’est les grenouilles ninja ! Elles bondissent partout, on ne les voit jamais !"
Les grenouilles ninja (qu’on ne voyait effectivement pas) : "Croâ."
Les hiboux : "C’est un signe du destin. Une ère nouvelle commence. Peut-être même un spin-off."
Pendant ce temps, les lapins avaient déjà fondé un nouveau royaume autoproclamé basé sur la carotte comme monnaie alternative. Cela ne dura que 47 minutes avant l’effondrement du système boursier des rongeurs.
Un mot interdit se murmura bientôt dans les racines et les feuillages : Le Rat.
Longtemps banni, le Clan du Rat Gris était censé avoir disparu depuis la Guerre des Tunnels Crottés. Mais des rumeurs parlaient d’un retour. D’une armée de rongeurs tatoués aux dents limées en forme de lames. Et surtout, de leur chef mythique...
Le Grand Rongeur, alias : Croque-Silence.
Certains disaient qu’il pouvait broyer un gland d’un seul regard. D’autres qu’il contrôlait les fouines avec des chansons anciennes. Tous étaient d’accord : s’il était de retour... la guerre serait inévitable.
LES DERNIÈRES TRACES
De retour à la salle du trône, Castagnor inspectait les lieux. La plume noire. Une trace de griffure sur l’écorce. Et une miette de biscuit aux noisettes ambrées, introuvable depuis trois cycles lunaires.
Il fronça les sourcils. Et soudain, un souvenir lui revint. La Reine aimait ces biscuits. Un seul boulanger savait les faire. Un certain... Gaspard, le Hérisson-Chef, désormais retiré dans les Marais Brumeux.
— "Nous partons dès l’aube. Il est temps de réveiller la Brigade de la Coquille."
Un écureuil bondit sur place :
— "La Brigade ? Celle avec le blaireau trop nerveux, la pie schizophrène et le lapin pyromane ?!"
Castagnor hocha la tête.
— "Ils sont fous. Mais ils sont loyaux. Et... ils n’ont jamais perdu une noisette."
On the misty dawn of the Great Tidying Day, when leaves fell with the precision of an owl senator’s speech, the entire canopy held its breath. An unimaginable, unthinkable, almost anti-acorn event had just shaken the Central Trunk: Queen Chestnut had vanished.
This wasn’t just a diplomatic tardiness to a meeting with the moles (which, admittedly, was fairly common—moles having the timing sense of a damp pebble). No. That morning, the Lichen Throne Room, perched atop the Bank-Tree, held only her diadem of shells embroidered with golden bark… and a single black feather, resting on the royal moss cushion.
The alarm was raised immediately. Scout squirrels shot through the branches like furry arrows, relaying the message to all four quadrants of the Bark Forest.
“The Queen is gone! Vanished! Along with all the hazelnut biscuits!”
The cries echoed down to the deepest burrows. On the ground, in the Grand Bramble Market, beavers stopped carving their miniature acorn figurines. Hedgehogs, mid-rehearsal of their martial ballet, curled into panicked balls. Even the owls—known for their legendary composure and permanent constipated expressions—widened their eyes by an extra 2%.
Summoned urgently, General Chestnut, supreme commander of the Squirrel Legions, made his dramatic entrance into the throne room, his cloak bristling with twigs and his eyes sharp as a roasted acorn.
“By the sacred whiskers of Grandpa Hazelnut… This is a setup!” he growled, sniffing the black feather.
Plumette, high-flying spy and diplomatic attaché of the Magpies, suddenly appeared in a cloud of feathers and insolence.
“Why does it have to be the magpies, huh? Just because my tail’s more stylish than yours?”
“You’re the only one here who sheds feathers in the Queen’s presence, Plumette,” retorted Chestnut, his whiskers twitching.
An awkward silence. A few muffled grumbles. The insinuation was clear. And probably true. But it didn’t explain everything.
The Council of the Great Branches was urgently convened. Seated on giant mushrooms, representatives of the forest species hurled wild accusations:
The beavers: “It’s the badgers! They’ve been tunneling into our stockpiles!”
The badgers: “LIES! It’s the ninja frogs! They leap everywhere—you never see them!”
The ninja frogs (who were, indeed, unseen): “Ribbit.”
The owls: “This is fate’s sign. A new era dawns. Perhaps even… a spin-off.”
Meanwhile, the rabbits had already founded a self-proclaimed new kingdom based on carrots as alternative currency. It lasted 47 minutes before the rodent stock market crashed.
Soon, a forbidden word slithered through roots and foliage: The Rat.
Long banished, the Gray Rat Clan was thought extinct since the War of the Filthy Tunnels. But rumors spoke of their return. Of an army of tattooed rodents with teeth filed into blades. And above all, of their mythical leader…
The Great Gnawer, aka: Silence-Chewer.
Some said he could crush an acorn with a single glare. Others claimed he controlled weasels with ancient songs. All agreed: if he was back… war was inevitable.
Back in the throne room, Chestnut inspected the scene. The black feather. A claw mark on the bark. And a single crumb of amber-hazelnut biscuit—unseen for three lunar cycles.
He frowned. Then, suddenly, a memory struck him. The Queen loved those biscuits. Only one baker knew how to make them. A certain… Gaspard the Hedgehog-Chief, now retired in the Misty Marshes.
“We leave at dawn. It’s time to wake the Shell Brigade.”
A squirrel leapt up: “The Brigade?! The one with the twitchy badger, the schizo magpie, and the pyromaniac rabbit?!”
Chestnut nodded.
“They’re insane. But they’re loyal. And… they’ve never lost a hazelnut.”
Winners SECRET TOKEN IS :
0.9 SECRET ALL
20 PARTICIPANTS
https://nft.bastion.city/invest.html
Generously hosted by
His website
