Chapter 11: The Pact of Silvaronne
The winds that swept over the cliffs of Silvaronne no longer whispered stories — they screamed them. Each gust carried fragments of war-cries, of laughter too loud to be pure, of names forgotten yet etched into the stones.
Sélénéa and Fyrael stood at the edge of a great amphitheater of rock and ruin. Before them stretched a broken city, half-buried beneath twisting vines and obsidian moss. Silvaronne had once been the cradle of the Mageheart order, a beacon of balance between essence and reason. Now, it was a tomb of splendor.
— “This place is not dead,” Fyrael said, his nose twitching. “It’s dreaming. And it’s waiting for us to walk into that dream.”
Sélénéa knelt to trace her fingers over a cracked tile inscribed with sigils. As she touched the glyph, a pulse of warmth coursed through her palm — not hostile, but aware. Watching.
— “The Pact was sealed here,” she murmured. “Not with words… but with blood and truth.”
As they entered the city, the wind stilled. The world itself seemed to hold its breath.
From the shadows emerged figures — not illusions, but living echoes. Robed in green fire, their faces hidden beneath serpentine masks, the Custodians of the Pact moved like smoke given shape.
One stepped forward, his voice a resonance from within a thousand caverns.
— “Sélénéa of the Memory Lineage. Fyrael of the Broken Trail. You stand where the veils once merged.”
The fox's eyes narrowed. He recognized the tone — not threatening, but testing.
— “We seek answers,” Sélénéa said firmly. “About Zëfar. About the Chainsong. About the ruin that looms.”
The Custodian tilted his head.
— “You ask not for power… but for clarity. That is rare among those who still breathe.”
He gestured, and the ruins shifted. A dais rose from the stone, revealing an ancient circle. At its center hovered a shard of pure essence, veined with threads of violet and gold — a Fragment.
— “This is the Pact,” the Custodian declared. “A promise made to the Realms, sealed by the Magehearts, broken by ambition.”
Visions cascaded into their minds.
Zëfar, once a Guardian of the Balance, tearing his own essence to forge the Chainsong.
A blade forged from his sorrow, echoing across time, calling those desperate enough to listen.
The Shattering of Silvaronne, when the Mageheart circle fractured, and truth was buried beneath ashes and pride.
Fyrael clenched his fists.
— “Why show us this now?”
— “Because the Pact still lives,” answered the Custodian. “And its last keepers… have awakened.”
Suddenly, the stone pulsed again — this time with urgency. From the edges of the ruins, another presence seeped in, dark and coiling.
Sélénéa’s emerald eyes blazed.
— “They’ve found us.”
Fyrael drew his blades. Behind them, spectral shapes gathered — the Custodians, once passive, now armed with staves that pulsed like stars.
The Custodian turned once more.
— “Protect the Fragment. If it falls into his hands…”
— “We know,” said Sélénéa. “Zëfar won’t stop until Velorn becomes silence.”
The Pact of Silvaronne was no longer legend.
It was war — and they were its flame.
Chapitre 11 : Le Pacte de Silvaronne
Le vent soufflait sec au sommet des crêtes de Silvaronne. Des étendues d’herbes argentées dansaient comme des vagues au rythme d’un chant ancien, et les ruines d’une cité oubliée se dessinaient à l’horizon, comme des dents de pierre plantées dans la chair du monde.
Sélénéa et Fyrael avançaient en silence, leurs pas désormais plus lourds, lestés de visions et de vérités qui les dépassaient. Depuis les Brumes, les nuits étaient plus agitées, et chaque rêve semblait être un fragment d’avenir ou de passé. Un filet de sang coulait parfois de l’oreille de Sélénéa à son réveil, mais elle refusait d’en parler.
— « Nous sommes proches du Cœur de Velorn, » dit-elle à mi-voix, plus pour elle-même que pour Fyrael. « Je le sens dans mes os. »
La cité de Silvaronne avait autrefois abrité les tisseuses de pactes — des êtres capables de lier les volontés par la magie des mots. Aujourd’hui, seuls les échos de serments brisés en peuplaient les couloirs. En franchissant la grande arche couverte de lierre noir, ils pénétrèrent dans un silence sacré, plus pesant que la mort.
Une lumière pâle filtrait à travers un vitrail brisé, projetant des couleurs éparses sur une grande salle circulaire. Là, au centre, reposait une table ronde fissurée, et douze chaises vides.
Mais une treizième silhouette se tenait là, drapée dans une cape couleur de crépuscule.
— « Vous venez trop tard, ou peut-être trop tôt, » dit la voix, douce mais chargée de pouvoir. « Les pactes sont morts… mais les dettes, elles, survivent. »
Fyrael s’avança, les crocs légèrement découverts.
— « Qui es-tu ? »
La silhouette retira sa capuche. C’était une femme, à la peau aussi pâle que la lune, et aux yeux d’un violet profond. Son front était orné d’un éclat de pierre chantante.
— « Mon nom est Neryda. Dernière Voix de l’Accord Silvarien. Et vous portez tous deux les fragments de ce qui fut scellé ici il y a mille ans. »
Sélénéa se raidit. Elle savait déjà. La salle résonnait avec sa propre essence.
— « Le pacte de Velorn… celui qui liait les royaumes au Grand SECRET. »
Neryda acquiesça lentement.
— « Ce que vous appelez le Secret… n’est pas un pouvoir, mais une dette collective. Un fardeau partagé par ceux qui croyaient pouvoir jouer avec les forces primordiales. Et Zëfar… a brisé l’équilibre. »
Les vitraux tremblèrent à l’évocation du nom. Un courant d’air glacial s’engouffra dans la salle. La pierre centrale de la table se mit à luire d’un éclat écarlate.
— « Le Conseil de Gladeen s’apprête à reformer un pacte… mais sans en comprendre le prix. Vous devez choisir : réactiver l’Accord… ou le laisser mourir pour de bon. »
Fyrael croisa le regard de Sélénéa. L’espace d’un instant, ni la guerre ni le chaos ne semblaient pires que la peur de se tromper de destin.
— « Et si on refuse ? » demanda-t-il.
Neryda s’effaça dans l’ombre, ne laissant qu’un murmure :
— « Alors Velorn tombera non pas dans la guerre… mais dans l’oubli. »
Sélénéa posa sa main sur la pierre centrale. Elle était brûlante. Et sous sa surface, une voix ancienne, presque la sienne, lui demanda simplement :
"Es-tu prête à te souvenir ?"
Et elle répondit.
16 PARTICIPANTS
1 SECRET ALL
