Ella era fuego, y él era esa leña fresca que la encendía, cuando se alejaba su viveza disminuía.....esta vez quiero fusionar un dibujo con este poema y es porque no tengo que escribir del dibujo Pero solo

¿Qué es lo que queda? Fuente:Pexels.com Ya no quedan rastros de las sonrisas forzadas que su rostro enseñó. Ya no queda la falsa esperanza que su corazón taciturno no pudo retener. Ya no queda el brillo

¡Hola resilientes! La semana pasada tuve la oportunidad de encontrarme con una amiga que hacía mucho tiempo que no veía. Es enfermera y actualmente está trabajando en Alemania. Siempre ha tenido muchas

Soy Soy un sueño caminante en Mitad de un desierto; Solitario, terco, Que así sufra no muere porque Soy un atisbo de fe y conservo Una pizca de esperanza que me Acompaña cuando todo se Cree perdido. Soy

Un amor sin deseos de morir Su corazón delicado, Usualmente lastimado. Sutilmente agobiado por Amores del pasado, Negándose a sentir el... Amor. Recluido en una prisión Intentando sanar su pasion. Bien

¿Que soy? ¿Que es lo que soy? ¿Por que nací en este mundo? ¿Que son las tinieblas que rodean mis ideas? ¿Seré la voz de un muerto, que con simples palabras crea leyendas?, ¿Seré un sueño olvidado, que

Hace tiempo que no publicaba nada, desde el concurso en el que había participado y también desde entonces no había escrito nada, hasta hoy que se me dio la idea de intentar hacer un poema. La verdad es

En siglos viví perdido en los milenios de un vida casi inmortal, caminando sin sentido por un sendero tormentoso, labrado con los gritos de mi alma. Estoy bañado en la sangre de los que algún día ame.

Hola Soy el delirante escritor y no soy el único que va a escribir aquí, soy una creación para representar los deseos de un chico de ser un escritor, pero que tiene miedo de darse a conocer, pensando que

Soy nuevo en esto de mostrar mi trabajo, pero me alegra mucho haberme decidido a hacerlo y que steemit me de una oportunidad para hacerlo. Soy un escritor, o realmente eso es lo que yo quiero ser, de ahí

Desolado desierto que en la memoria se encuentra, sin poder hallar la salida de cada alusión árida, retenido en el dolor mortal y en el olvido de vírgenes caderas, pues es mi dolor una vergüenza que me