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Maravillosas las manos que solo escriben palabras con la tinta del corazón.
Sobre sus líneas me siento ese sabio explorador que puede acariciar sobre su piel toda la curvatura de la tierra.
Pues cuando las soledades me cerraron sus ojos y sus bocas, fueron las manos las que me hicieron alcanzar y poseer.
¿Puedes sentir cómo mueven el firmamento con pura sangre humana?
¿Las viste recogiendo leña en el nacimiento del fuego?
¿No sabes que por sus venas hablará tu espíritu?
No existe un antes sin las palmas, sin los dedos, sin las huellas.
Tampoco hay un después posible sin las manos.
Ellas son el tibio vientre horizontal por donde transcurre toda la ceremonia de la vida.
Para el poeta las manos son sellos triturados, cadencia de poros, la fronda del lenguaje.
Y qué diremos de las manos del panadero, del agricultor o del herrero.
Esas manos amasan el pan de cada día, plantan semillas y transforman el hierro.
¡Cuántas cosas hacen las manos!
Tendidas, lanzan puentes de amor entre los cuerpos.
Separadas, sudan abandonos por dónde cabrían generaciones.
Juntas, edifican altares y columnas de incienso.
¡Así son las manos!
Manos tan maravillosas que parece que tocaran soñando.
Manos tan sabias que expanden la conciencia con cada abrazo.
Manos tan poderosas que sanan con el reflejo del tacto.
Benditas sean las manos creadoras, porque llenan con latidos las páginas de nosotros mismos.