📖 Chapter 1 — The Rain Begins
They say the rain is a lie.
A curtain of tokens falling from the sky to keep the crowds busy, while somewhere above, a billionaire clown spins the crank.
But no one really thinks about it. In Podgrad, thinking is a luxury. People just open their umbrellas, hold out their hands, and collect.
That night, the rain started earlier than usual.
First, a soft tapping — a few coins bouncing off the cobblestones, pinging off rooftops, drumming on the hoods of passersby.
Then came the downpour: a flood of SECRET tokens.
Under a flickering streetlamp, two silhouettes were already fighting over a handful of tokens that had splashed into a puddle.
One, a food delivery rider still wearing his helmet.
The other, a tired office worker in a cheap suit, briefcase half-open.
They yelled, shoved, cursed, but the rain drowned out their words.
Down a side alley, a neon sign sputtered in broken red:
DON’T
DON’T
DON’T
Half the word was dead, but the other half was enough to make people shiver as they passed.
In the shadows beneath the sign, a black hoodie, a cloth mask — two pale eyes watching.
Podonok was there.
Silent. Motionless.
Phone in hand, thumb hovering over the screen like a pianist over a single note.
Every second, a new alert popped up:
Wallet #3478: attempt to sell…
DON’T RUN.
Wallet #9821: trying to swap…
DON’T RUN.
Podonok didn’t need to move.
He watched the attempts sprout like weeds, only to wither under his gaze.
A smile hid behind the mask.
He whispered to himself:
— They want to run. But they’re already mine.
Down another wet alley, footsteps splashed on the slick stones.
Three teenagers ran breathless, half-laughing, half-panting.
Milo led the pack.
His backpack bulged with a stash of fresh, undeclared tokens.
Behind him, Kaya and Oz, his little brother.
Oz peered up at the rain of tokens.
— You think we can really sell them this time?
Milo grunted, eyes burning bright.
— This time, yeah. This time I found a hole.
He tapped his phone, half-hidden under his soaked jacket.
— I bypassed Podonok’s firewall.
Kaya snorted.
— Podonok, Podonok… You still believe that hacker ghost story?
Milo shot her a crooked grin.
— You think coins fall from the sky by magic? Someone’s gotta be spinning the rain.
A noise.
A red flash.
Milo’s phone buzzed.
DON’T RUN.
They froze.
At their feet, coins bounced and rolled on the slick stones.
A ragged laugh echoed from the shadows.
They spun around.
Nothing.
Just the flickering neon sign:
DON’T
On the sidewalk, an old red umbrella was stuck in a crack like a warning flag.
Under it, a homeless man in a torn raincoat taped scraps of paper together.
He glued them to an old suitcase covered in scribbles: DON’T SELL. DON’T RUN.
He looked up at Milo, eyes wild but oddly clear.
— They all run… and then they fall, he muttered.
Milo ignored him.
Kaya dropped her gaze, suddenly unsure.
Oz trembled.
Above them, the rain of tokens doubled, as if the sky wanted to crush them with its generosity.
Podonok, pressed against the alley wall, watched it all.
His thumb grazed the screen.
Wallet #4219: trying to break through.
He smiled beneath the cloth.
— Good luck, little hacker.
The neon stuttered again:
DON’T
In a wider street, a lone figure moved through the rain.
They didn’t run.
They didn’t look up at the golden drops.
Beneath a spotless white umbrella, a ragged poet walked, notebook open, pen dripping ink.
Every coin that landed at his feet was left there to rot.
He just scribbled, page after page: The rain is a lie. The rain is a lie. The rain is a lie…
High above, on a giant screen, the ghostly face of a woman flickered into view, bathed in cold blue light.
Sunken eyes.
Makeup painted like fresh wounds.
She whispered her prayer, broadcast to all of Podgrad:
“War is not a movie.”
“War is not a movie.”
But no one really listened anymore.
Umbrellas clashed and turned inside out.
Coins splashed in overflowing drains.
And Podgrad, drenched to its bones, barely flinched.
Because the rain had only just begun.
📖 Chapitre 1 — La Pluie Commence
On dit que la pluie est un mensonge.
Un rideau de tokens tombant du ciel pour occuper les foules, pendant que là-haut, un clown milliardaire fait tourner la manivelle.
Mais personne n’y pense vraiment. À Podgrad, on ne pense pas : on ouvre son parapluie, on tend la main, on collectionne.
Cette nuit-là, la pluie a commencé plus tôt.
D’abord un cliquetis discret — quelques pièces frappant le bitume, rebondissant sur les toits, ricochant sur les capuches des passants.
Puis une averse franche : un déluge de SECRET.
Sous un réverbère malade, deux silhouettes se chamaillent déjà pour une poignée de tokens tombés dans une flaque.
L’un, un livreur à scooter, tape du pied dans l’eau pour en écarter l’autre, un employé de bureau encore en costume.
Les deux hurlent, se menacent, mais le bruit de la pluie recouvre tout.
Un peu plus loin, dans une ruelle latérale, un néon rouge clignote à moitié :
DON’T
DON’T
DON’T
La moitié du mot est grillée. L’autre moitié suffit à faire frissonner ceux qui passent.
Dans l’ombre sous le néon, un hoodie noir, un masque en tissu — deux yeux pâles qui guettent.
Podonok est là.
Silencieux. Immobile.
Son téléphone à la main, le pouce posé sur l’écran comme un pianiste sur une touche.
Chaque seconde, il reçoit une alerte :
Wallet #3478 : tentative de vente…
DON’T RUN.
Wallet #9821 : tentative de swap…
DON’T RUN.
Podonok n’a pas besoin de bouger.
Il regarde les tentatives fleurir comme des mauvaises herbes, puis se faner aussitôt sous son regard.
Un sourire invisible sous le masque.
Il se murmure à lui-même :
— Ils veulent partir. Mais ils sont déjà chez moi.
Dans une ruelle adjacente, un bruit de semelles glissant sur les pavés.
Trois ados courent à perdre haleine, ricanant à moitié, haletants.
Milo est devant.
Il serre dans son sac une poignée de pièces dorées, pas encore déclarées au marché.
Derrière lui, Kaya et Oz, son petit frère.
Oz lève les yeux vers la pluie de tokens.
— Tu crois qu’on pourra vraiment les revendre, cette fois ?
Milo grogne, mais ses yeux pétillent.
— Bien sûr, petit. Cette fois, j’ai trouvé un trou.
Il désigne son téléphone, mal dissimulé sous sa veste trempée.
— J’ai bypassé le pare-feu de Podonok.
— Podonok, Podonok… souffle Kaya. T’y crois encore, à ce conte de hacker-fantôme ?
Milo lui lance un regard moqueur.
— Tu crois qu’on pleut des pièces par magie ? Faut bien un monstre pour faire tourner la pluie.
Un bruit.
Un flash rouge.
Le téléphone de Milo vibre.
DON’T RUN.
Ils s’arrêtent net.
Sous leurs pieds, des pièces tombent et roulent sur les pavés.
Un rire résonne dans l’ombre.
Les trois se retournent.
Rien.
Juste le néon rouge qui clignote :
DON’T
Sur le trottoir, un vieux parapluie rouge est planté comme une balise.
Dessous, un clochard en imperméable recolle des bouts de papier.
Il les colle sur une vieille valise où il griffonne : NE PAS VENDRE. NE PAS COURIR.
Il lève la tête vers Milo.
Ses yeux sont fous, mais lucides.
— Ils courent tous… puis ils tombent, murmure-t-il.
Milo l’ignore.
Kaya, elle, baisse la tête, soudain moins sûre.
Oz tremble.
Autour d’eux, la pluie de tokens redouble, comme si le ciel voulait les écraser sous son poids.
Podonok, adossé au mur, observe tout.
Son pouce effleure l’écran.
Wallet #4219 : tentative de contournement.
Il sourit, murmure :
— Bonne chance, petit hacker.
Et le néon clignote encore :
DON’T
Dans une rue plus large, une silhouette se fraie un chemin.
Elle ne court pas.
Elle ne lève pas la tête vers les gouttes dorées.
Sous un parapluie blanc immaculé, un poète avance, carnet ouvert, plume trempée.
Chaque pièce tombant à ses pieds est ignorée.
Il note juste, page après page : La pluie est un mensonge. La pluie est un mensonge. La pluie est un mensonge…
Plus haut, sur un écran géant, le visage d’une femme se dessine dans un halo de lumière bleue.
Ses yeux cernés.
Ses joues fardées de faux sang.
Elle murmure, comme une prière projetée à tout Podgrad :
“War is not a movie.”
“War is not a movie.”
Mais personne n’écoute vraiment.
Les parapluies claquent.
Les gouttes de SECRET s’écrasent.
Et Podgrad, trempée, tremble à peine.
Car la pluie vient juste de commencer.
