The wind howled through the broken columns of Silvaronne, lifting ancient ashes into the air. Around the summoning circle, violet flames flared to life in long-dead torches, as if the sanctuary finally recognized its rightful heirs.
Sélénéa stood at the center, barefoot on a symbol carved into the stone: a spiral entwined with forgotten runes. The dagger of blackened silver still slept in her hand, cold as a final breath’s promise.
Neryda knelt at the edge of the circle, chanting a long-lost litany. Her voice echoed as though it flowed from multiple timelines at once, each word rooted in a thousand memories.
“By the First Will, by the undissolved oath,
We summon the forgotten weave,
That the Accord may take flesh once more,
And the Secret remember.”
Fyrael had stepped back. He watched Sélénéa with the same awe reserved for stars before a storm: admiration, and fear of what they might bring.
— “You don’t have to do this,” he said one last time. “I could—”
— “No.” Her voice was calm, crystalline. “I’ve run from this part of myself my whole life. It’s time I become Aeloria. Time I become Sélénéa. Time I become whole.”
She raised the blade. A shiver passed through the circle. The wind ceased. The world held its breath.
The blade cut into her left palm. A trickle of blood slid down, clinging to her fingers before dropping onto the runed spiral.
The circle ignited instantly.
A shockwave burst through the ruins. The sky darkened. The ground quaked beneath their feet.
From the earth, twelve vaporous forms rose—shades of pact-weavers long gone, their faces blurred but crowned with a sacred presence. Each moved behind a chair at the great stone ring. The thirteenth chair, still empty, began to slowly rotate.
— “The Council of Velorn… is convened once more,” Neryda whispered.
The spirits spoke not a word, but their presence pressed down upon the air. They watched. Weighed. Measured the soul of the summoner.
Then a rumble echoed below, deep and old, like a whisper from the world’s heart.
“The Tribunal stirs.”
Fyrael’s hand went to his blade. His lupine senses already caught the scent of something... other, older than anything he had ever known. A breath. A gaze without eyes.
Sélénéa staggered. More blood had spilled than she expected. But the spiral pulsed, absorbing every drop.
A voice, multiple and low, rose from the deep.
“Who dares to reignite the Accord?”
“I do,” Sélénéa replied. “I, Aeloria. I, Sélénéa. I bear the debt. I claim the balance. I revive the memory.”
“Then you must bear the consequence. For every pact rekindled calls forth its echo: the Dark Accord.”
Neryda stood abruptly, pale as death.
— “No… They shouldn’t awaken this early!”
But already, beyond the circle, a black grin split the ancient walls: a fissure. A gaping mouth.
And something on the other side… opened its eyes.
Le vent hurlait entre les colonnes brisées de Silvaronne, soulevant des cendres anciennes. Autour du cercle d’invocation, des torches aux flammes violacées s’étaient rallumées d’elles-mêmes, comme si le sanctuaire reconnaissait enfin ses hôtes légitimes.
Sélénéa se tenait au centre, pieds nus sur le symbole gravé dans la pierre : une spirale entrelacée de runes oubliées. Le poignard d’argent noir dormait encore dans sa main, froid comme la promesse d’un dernier souffle.
Neryda, agenouillée à la lisière du cercle, entonnait une litanie oubliée. Sa voix semblait résonner depuis plusieurs temps à la fois, comme si chaque mot s’enracinait dans mille mémoires.
« Par la Volonté première, par le serment jamais dissous,
Nous appelons la trame oubliée,
Pour que l’Accord reprenne chair,
Et que le Secret se souvienne. »
Fyrael avait reculé. Il regardait Sélénéa avec la même intensité que l’on réserve aux étoiles avant une tempête : admiration, mais aussi peur de ce qu’elles pourraient provoquer.
— « Tu n’es pas obligée, » dit-il une dernière fois. « Je peux… »
— « Non. » Sa voix était calme, cristalline. « J’ai fui cette part de moi toute ma vie. Il est temps que je sois Aeloria. Il est temps que je sois Sélénéa. Il est temps que je sois entière. »
Elle leva la lame. Un frisson parcourut le cercle. Le vent s’arrêta. Le monde sembla retenir son souffle.
La lame s’enfonça dans sa paume gauche. Un filet de sang glissa, s’accrochant à ses doigts, puis tomba sur la spirale runique.
Le cercle s’illumina instantanément.
Une onde de choc balaya les ruines. Le ciel s’obscurcit. La terre vibra sous leurs pieds.
Du sol, jaillirent alors douze formes vaporeuses, silhouettes de pacteurs disparus, leurs visages flous mais empreints d’une majesté sacrée. Chacun se plaça derrière une chaise du grand cercle de pierre. La treizième, restée vide, se mit lentement à tourner sur elle-même.
— « Le Conseil de Velorn… est à nouveau réuni, » murmura Neryda.
Les esprits ne parlaient pas, mais leurs présences écrasaient l’air. Ils jaugeaient. Pesaient. Évaluaient la justesse de l’âme invoquante.
Puis un grondement se fit entendre. Sous terre. Comme un murmure venu du cœur du monde.
« Le Tribunal s’éveille. »
Fyrael porta la main à sa lame. Ses sens lupins percevaient déjà la présence… autre, plus ancienne que tout ce qu’il avait senti jusque-là. Un souffle. Un regard sans yeux.
Sélénéa vacilla. Le sang avait coulé plus qu’elle ne l’aurait cru. Mais la spirale continuait de pulser, absorbant chaque goutte.
Une voix, multiple et sourde, s’éleva depuis les profondeurs.
« Qui ose relancer l’Accord ? »
« Moi, » répondit Sélénéa. « Moi, Aeloria. Moi, Sélénéa. Je porte la dette. Je réclame l’équilibre. Je ravive la mémoire. »
« Alors tu devras porter la conséquence. Car chaque pacte ranimé appelle son écho : le Pacte Sombre. »
Neryda se redressa brusquement, livide.
— « Non… ils ne devraient pas se réveiller si tôt ! »
Mais déjà, au-delà du cercle, un rictus noir se dessinait sur les murs : une faille. Une bouche béante.
Et quelque chose, de l’autre côté, ouvrait les yeux.
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