Sentado en la calle vistiendo ropas viejas, desgastadas los noto felices, eternos, libres, noto que desconocen la realidad, la realidad que yo percibo, Sentado en la acera, con un abrigo viejo, con más

La borra del café se acumula, se acumulan las horas que pasan lento, lleno mis pulmones, de un aire grisáceo, que a su paso acumula cenizas, que frágiles vuelan en el espacio, se me acumulan versos en

"Había acudido al juego como a un apéndice de su profesión, como a un medio de matar las horas que la mataban." -Alexandre Dumas Esa señora estrafalaría, pisando los 50, o rebazandolos a su pena,

Ningún somnífero hace efecto, tras la evidente perdida de tus cálidos besos, ningún calmante me hace botar este dolor que llevo en el pecho. El agua más caliente no puede limpiar lo sucio de mi cuerpo,

Este hastío prolifero, inerva cada una de mis venas, se convierte en palabras punzantes que no salen, están saturadas. Me siento hastiada, de mentir y ser sincera, de los amores erráticos y concurridos.

Me elevas, como se eleva una hoja con el viento al caer de un árbol, como se eleva la lenta espiral del humo de mi cigarrillo, cigarrillo que me permitió sentir por primera vez, tus labios en mi boca sin

A lo lejos un saxo, que juega a ser tallo, unas manos que palpan tierra, siento como cada grumo se desintegra, y proclama un canto autentico, un canto en el que yo y la tierra, somos uno mismo, sin embargo,

¿Quien soy yo? La verdad es que la pregunta retumba, hace eco y más cuando sabes que lo que vas a escribir va a hacer leído por algunos, que al menos notan el nombre de pila, ¿Quien soy yo? partiendo de