Die kleine Papierpuppe tanzt zum Vergnügen anderer.
Sie wirbelt herum, wirbelt ihre Arme auf und ab und hebt jedes Bein immer wieder in perfekten Pirouetten, sehr zum Vergnügen der Menge.
Sie wissen nicht, dass es immer die gleiche Bewegung ist, jedes Mal vor verschiedenen Zuschauern, an verschiedenen Orten, im Regen, im Dunkeln, aber immer der gleiche Schlag und der zarte Sprung.
Ihre Arme streckten sich nach oben, als ob sie einen Kelch bilden sollten, in dem sie die letzten Sonnenstrahlen einfangen konnten, bevor die Dunkelheit wieder hereinbricht, damit sie an der Freude nippen kann, bis das tintige unbekannte vorüber ist.
Der Puppenspieler ist ihr nicht bekannt. Das einzige, was sie von ihrem Meister weiß, ist der Zweck, den er ihr gegeben hat: zu tanzen und zu tanzen und zu tanzen und zu tanzen.
Und für eine Weile ist das genug. Tanzen ist genug.
Bis sie eines Tages zum ersten Mal fällt.
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Sie hebt sich vom Boden ab und spürt die Hitze von tausend Augenpaaren, die durch sie brennen, während das Publikum unruhig wird. Zerschlagen und gequetscht kann sie ihr eigenes Gewicht nicht mehr tragen.
"O Meister", rief sie und rieb ihre schmerzenden Knöchel mit zärtlicher Sorgfalt, "sende mir die Führung, die ich weitermachen muss. Ich bin nur eine Marionette; ich weiß nichts außer Tanzen.“
Nach einem Moment ertönte eine dröhnende Stimme, sanft wie Honig, von oben. "Dann, meine Gemeinde, du musst tanzen."
Mit ihren geschwollenen Gelenken humpelt sie weiter, diesmal weniger balanciert, diesmal etwas instabiler, aber dennoch tanzend. Immer tanzen.
Und nach einer Weile spürt sie wieder einen brennenden Schmerz durch ihre Füße und bricht auf ein Glasscherbenfeld zusammen. Mit heißen Tränen, die über ihre Wangen strömen, wirft sie ihre nun blutigen Hände in den Himmel und schreit: "Oh Meister, was jetzt? Ich habe getanzt, wie du es mir befohlen hast. Aber ich kann nicht weiter. Wie kann ich dir dienen"
Nach wie vor rief eine Stimme, diesmal grob wie der sandige Sand der Sahara. "Deine Absicht, liebe Marionette, ist zu tanzen. Was wird aus dir werden, wenn du nicht tanzt?"
Und plötzlich wurde die kleine Puppe schmerzlich auf die Schirmherren aufmerksam und wartete auf die Fortsetzung ihrer endlosen Vorstellung.
Und ohne etwas anderes zu tun, was konnte sie tun, außer sich zu verpflichten?
Als ihre fortwährende Reise fortfuhr, sie durch den Dschungel, dann den Ozean, dann die funkelnden Sterne des Himmels und schließlich in die Tiefen eines brennenden Infernos nahm, fand sie sich selbst, die Hülle von dem, was sie einst war, zu der versengte, aschenden Erde noch einmal, mit den Flammen, die zu ihren Füßen lagen, schreiend wie eine Todesfee.
Diesmal fragte sie nicht nach Führung. Was würde es tun? Sie konnte nicht einmal einen Muskel bewegen. Ihre Mission war vorbei; sie hatte versagt.
Als ihr Atem leiser wurde, hörte sie die Stimme, diesmal eiskalt, er sprach noch einmal. "Sie müssen weitermachen; die Menge muss unterhalten werden. Das ist Ihre Absicht, und Sie existieren nur deswegen.“ Als seine Bemerkungen auf taube Ohren stießen, wurde er wütender. "Du denkst, du kannst deine Pflichten einfach aufgeben und dich für immer hinlegen und musst nie wieder tanzen? Du wirst im Nichts verkommen.
Die einzige Möglichkeit, dich zu retten, ist weiter zu tanzen. Wenn du nicht vorwärts kommst, wirst du verlieren ,dich selbst.“
Und wenn die kleine Puppe sich weigert, sich zu bewegen, reißt der Puppenspieler mit einer scharfen Bewegung die Fäden hoch, zieht sie vom Boden und verdreht sie in den endlosen Kreis.
Ihre blutrünstigen Schreie werden vom Jubel des Publikums übertönt, verliebt in die Show, die erneut vor ihren Augen gezeigt wird. In die Ferne geht sie, tanzt und tanzt und tanzt, bis die Flammen sie vollständig umgeben.
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Die kleine Papierpuppe tanzt zum Vergnügen anderer.
Sie dreht sich, rüttelt mit ihren Armen auf und ab und wirft jedes Bein immer wieder in chaotische Halbkreise, sehr zum Vergnügen der Menge. Wenig wissen sie, dass es immer die gleiche Bewegung ist, jedes Mal, mit Blut, das ihre Beine heruntertropft, mit dumpfen, unaufmerksamen Augen, die leblos auf die Menge starren, aber immer die gleiche Stoffpuppe, die von demselben Meister kontrolliert wird. Ihre Arme hängen schlaff an ihrer Seite, denn sie hat keine Kraft mehr, Hoffnung oder Freude einzufangen, und als das dunkle Unbekannte dunkler wird, tut es auch ihr Licht.
