Authorial poetry inspired by the artwork I created one day at Stable Diffusion
The winter gasp
Those women in black clothes waiting for confirmations of war, those women dressed in black cloth murmuring crises and plagues, the stepmothers, the others, the snarling women. Those people piling into the dying man's room, those women washing his body with a damp cloth as if it makes a difference now, now that his body has created those yellowish sores that smell like the end of life. The men don't even enter the house, they keep trying to keep busy outside.
The matron spends her days in mournful prayer, praying to figures that are no longer even there, the saint had been cut out of the painting with seamstress scissors, but she didn't even notice, she just goes on praying with her eyes glassy and ragged, her skin looks like origami paper, or a crumpled page of the Bible, with that translucent texture and its whiteness mixes with watery tears that recover their stock in a few hours when in occasional bursts she convulses on the floor in mercy for justice.
In the last room of the house only the strongest enter, the body has already started to leave this enclosure and not even the priest wanted to participate, he excused himself and left early claiming an important meeting at the shrine.
The eldest daughter watches the body on the bed and tries to fix that scene in her memory, the scene in sepia tones, the scene in shades of contrast, someone hearing the poor man's dying gasp opens the window so that his soul can receive a last breath of wind from the beach, the near-dead man's eyes shine in the light that comes in and his gurgle of asphyxiation turns into a thin, soft sigh that makes him look like he is deflating like a party balloon. And before you can even make sense of that whole palette of colors and events, it stiffens, relaxes, and is gone. Only the eldest daughter and the maid have seen that last moment. She, all in black, frozen in the doorway, realizes that her father's soul leaves before the shadows that had been lurking in the corner of the room. But they come out soon after, like spiders that climb quickly up the right foot of the huge and cold house, until they disappear through the crimson-colored ceiling.
There will be mourning and procession, weeping and candles, singing and fighting, dissociation and despair, it will be a long period of suffering, where the windows of the sea do not open, where the rooms hold the smell of slimy, heavy memory. It will take years before the matron can make bread again and smile with some good news brought by her children or grandchildren, but for obvious reasons, she will live each day. And each day she will live it too, facing each other and waiting for a better moment.
Thômas Blum
Português
Poesia autoral inspirada pelas artes que criei certo dia no Stable Diffusion
O estertor de inverno
Aquelas mulheres de roupa preta esperando confirmações de guerra,
aquelas mulheres vestidas em negro tecido murmurando crises e pestes,
as madrastas, as outras, as mulheres que rosnam.
Aquelas pessoas acumulando-se no quarto do moribundo,
aquelas mulheres lavando seu corpo com um pano úmido como se fizesse diferença agora, agora que seu corpo já criou aquelas feridas amareladas que cheiram a fim de vida.
Os homens nem entram na casa, ficam tentando se manter ocupado no lado de fora.
A matrona passa os dias em prece de lamúria, orando para figuras que nem estão mais ali, o santo fora recortado com uma tesoura de costureira do quadro, mas ela nem percebeu, apenas segue em prece com os olhos vítreos e esfarrapados, sua pele parece um papel de origami, ou uma página amassada da bíblia, com aquela textura translúcida e sua brancura mistura-se a lágrimas aguadas que recuperam seu estoque em algumas horas quando em rompantes ocasionais ela convulsiona no chão em clemência por justiça.
No último cômodo da casa só entram as fortes, o corpo já começou a deixar esse recinto e nem mesmo o padre quis participar, deu escusas e foi embora mais cedo alegando reunião importante no santuário.
A filha mais velha observa o corpo na cama e tenta fixar na memória aquela cena, a cena em tom sépia, a cena em tons de contraste, alguém ao ouvir o estertor de morte do pobre abre a janela para que sua alma receba uma última lufada de vento da praia, os olhos do quase-morto brilham a luz que entra e seu gorgolejo de asfixia transforma-se em um suspiro fino e macio que o faz parecer que está esvaziando como um balão de festa. E antes mesmo que se possa entender toda aquela paleta de cores e acontecimentos, enrijece-se, descontrai-se, e se vai. Só a filha mais velha e a criada viram esse último momento.
Ela toda de preto congelada no batente da porta, percebe que a alma do pai sai antes das sombras que mantinham-se esgueiradas no canto do quarto. Mas estas saem logo em seguida, como aranhas que sobem rápido pelo pé direito da imensa e fria casa, até sumirem atravessando o teto cor carmim.
Haverá luto e procissão, choro e velas, cantos e luta, dissociações e desesperos, será um período longo de sofrimento, onde as janelas do mar não se abrem, onde os quartos guardam cheiro de memória viscosa e pesada. Levará ano para que a matrona possa fazer pão novamente e sorrir com alguma boa notícia trazida pelos filhos ou netos, mas por motivos óbvios, ela viverá cada dia. E cada dia viverá ela também, um enfrentando o outro e esperando momento melhor.
Thômas Blum
