#archon

Hola, mis amigos. Feliz domingo para todos Aquí estoy otra vez para cumplir con lo dicho, porque "palabra dada, es palabra empeñada". El domingo pasado les traje una propuesta y no hubo respuesta, ningún usuario se animó a participar, por lo que me toca terminar la historia. Teniendo en cuenta lo antes dicho, este será el último cadáver, muerto, difunto, obciso o como quieran llamarle, que estaré publicando. Espero lo disfruten.

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"Lirios rotos" Elena tenía siete años cuando el mundo se volvió rojo para ella. El triste recuerdo llegaba en fragmentos, el olor a alcohol, los gritos estridentes, los lirios morados del jarrón volando por la sala. Después, un silencio pesado y la mirada vidriosa de su madre entre los pétalos esparcidos por el suelo. Su padre huyó esa noche, dejándola sola con el cuerpo todavía cálido. Los años de orfanato transformaron su dolor en algo más duro y afilado. Mientras otras niñas jugaban, Elena estudiaba. No solo libros escolares, sino también patrones: cómo caminaban los hombres enfadados, cómo cerraban las puertas cuando mentían, cómo sus voces cambiaban antes de hacer daño, como sus miradas se llevaban de ira. A los dieciocho, desapareció del orfanato sin dejas rastros. Nadie allí supo más de ella. Siete años pasaron cuando apareció en la ciudad una mujer llamaba Justa, con mirada fria y manos expertas. Su primer objetivo fue un juez corrupto que absolvía con frecuencia a hombres maltratadores. Lo encontró borracho mientras regresaba para su casa, luego de haber gastado parte del dinero que le pagaban por sus absoluciones. Elena, que había cambiado su nombre por el de Justa, se movió ligera como una sombra, una inyección rápida en el cuello y un cuerpo que se deslizaba al suelo, eso fue todo. No sintió alegría, sólo la tranquilidad de quien a resuelto una ecuación. Justa desarrolló un método "justo" de aniquilamiento, sólo actuaba contra hombres con historiales de violencia confirmada, aquellos que el sistema había protegido. Se convirtió en un rumor urbano, en el terror de hombre que se sabían abusadores. A todas sus víctimas les hacía una marca con dos letras: JJ. "La justiciera", le decían, un nombre que las mujeres le habían inventado, a pesar de que nadie la había visto bien, se convirtió en una esperanza clandestina que los hombres desmentían con nerviosismo. En su tercer año en las sombras, habia logrado burlar a policias e investigadores. Fue ese mismo año que encontró a su padre. Lo siguió durante tres semanas, era un hombre envejecido que vivía en un suburbio, con nueva familia y nueva vida. Lo observó varias veces levantar la voz a su nueva esposa, gestos familiares de amenaza. La noche que decidió actuar, lo encontró sentado solo en la cocina, mirando una foto desgastada, era ella de niña, abrazando a su madre. -Sabía que vendrías-dijo sin volverse-he leído y escuchado sobre tus "trabajos"... En la mano izquierda, Justa escondía su jeringuilla letal. -Tu madre- tosió nervioso-fue un accidente. Ella... me golpeó primero. Yo solo la empujé. -Mintiendo. Siempre mintiendo. Pero entonces él giró, y por primera vez, Elena vio sus ojos, no con la furia que recordaba, sino como un océano de arrepentimiento y miedo. -Me entregué a la policía esta tarde-murmuró-Declaro mañana. Por lo de tu madre, por todo. Le mostró el documento oficial y sus manos temblaban. Elena permaneció inmóvil. Toda su vida, desde aquella noche de lirios rotos, había sido un camino recto hacia este momento. Cada hombre que eliminó fue un ensayo, un sustituto de este rostro que la había creado y destruido. -Vive con lo que hiciste, esa será tu muerte y tu castigo- dijo y guardó la jeringuilla. Su voz le resultó extraña para sus propios oídos. Al salir, la lluvia fina limpió sus mejillas. No era llanto, nunca lloraba. Pero por primera vez, la niña que había sido pudo descansar.

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Your Sunday Corpse

Hello, my friends. Happy Sunday to everyone. Here I am again to keep my word, because “a promise made is a promise kept.” Last Sunday I brought you a proposal and there was no response—no user was encouraged to participate—so it’s up to me to finish the story. Given the above, this will be the last cadáver, muerto, difunto, obsiso—or whatever you want to call it—that I will be publishing. I hope you enjoy it.

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“Broken Lilies” Elena was seven when the world turned red for her. The sad memory came in fragments: the smell of alcohol, the shrill screams, the purple lilies from the vase flying across the living room. Then, a heavy silence and the glazed stare of her mother among the petals scattered on the floor. Her father fled that night, leaving her alone with the body still warm. The years in the orphanage turned her pain into something harder and sharper. While other girls played, Elena studied. Not only schoolbooks, but also patterns: how angry men walked, how they closed doors when they lied, how their voices changed before hurting someone, how their gazes filled with rage. At eighteen, she vanished from the orphanage without leaving a trace. No one there heard from her again. Seven years passed when a woman named Justa appeared in the city—cold-eyed and skilled. Her first target was a corrupt judge who frequently acquitted abusive men. She found him drunk while returning home after spending some of the money he was paid for his acquittals. Elena, who had changed her name to Justa, moved lightly like a shadow—a quick injection in the neck and a body sliding to the ground, that was all. She felt no joy, only the calm of someone who has solved an equation. Justa developed a “just” method of annihilation. She only acted against men with confirmed histories of violence—those the system had protected. She became an urban rumor, the terror of men who knew they were abusers. She left a mark on all her victims: two letters—JJ. “The Avenger,” they called her, a name the women had invented. Though no one had seen her clearly, she became a clandestine hope that men nervously denied. In her third year in the shadows, she had managed to evade police and investigators. It was that same year she found her father. She followed him for three weeks. He was an aged man living in the suburbs with a new family and a new life. She watched him raise his voice to his new wife several times—familiar threatening gestures. The night she decided to act, she found him sitting alone in the kitchen, looking at a worn photo—her as a child, hugging her mother. -“I knew you would come,” he said without turning. “I’ve read and heard about your ‘work’…” In her left hand, Justa hid her lethal syringe. -“Your mother-” he coughed nervously, “-it was an accident. She… hit me first. I only pushed her.” -“Liar. Always lying.” But then he turned, and for the first time, Elena saw his eyes—not with the fury she remembered, but like an ocean of regret and fear. -“I turned myself in to the police this afternoon,” he murmured. “I confess tomorrow. For what happened to your mother, for everything.” He showed her the official document, his hands trembling. Elena remained motionless. All her life, since that night of broken lilies, had been a straight path to this moment. Every man she eliminated had been a rehearsal, a substitute for this face that had created and destroyed her. -“Live with what you did. That will be your death and your punishment,” she said, and put away the syringe. Her voice sounded strange to her own ears. As she left, the fine rain washed her cheeks. It wasn’t tears—she never cried. But for the first time, the girl she had been could rest. .

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Cannibal corpse