en acuarela danzante,
expulsa su estridente estiércol
imposible de palear,
diluyéndose en las mañanas,
abonando los campos del cielo,
en acida neblina.
Sin ser anunciados,
hilos de fuego entran ahora sobre su cuerpo,
levántandose desde la claridad,
tempestades de furia,
arrasando sonrisas.
Intentan en ocasiones descifrar,
¿quiénes manejan los potros?
en lo que ellos dicen llamarse ciudad,
avistándose a cada instante,
sombras lanzando sus caprichos hirientes,
sobre el cuerpo de nuestra gran madre.
Pocos escuchan sus gritos y llantos
de lo más profundo de ella,
perdido el dolor humano,
quien deambula de un lugar a otro,
cuan maniquí exhibiendo sus trajes
no sabiendo que desvanecerán al tick, tack,
del incinerante verdugo.
