En la forma imperfecta, en el falso sentido, en la misericordia de los tristes ángeles caídos, la blasfemia del intrépido alquimista, una forma perfecta, la formula tentativa.
Filosofía griega, reten de la constelación Andrómeda y sensación de campo verde, primavera, verano, otoño, la moda completa al mundo inentendible de feromonas.
Eres madera en roble de aquel estante elegante que sostiene la elegancia de tus pies, el gran edén que ves cuando entras en tu mundo mágico de creaciones, vestimentas extrañas que te pones cuando alardeas.
Sencilla soñadora que das molde a los pensadores y las atrevidas que pintan sus ideas escondiéndose del mundo real que les toco vivir... ¿por qué? ¿Cuál es la sensación de esconderse de un mundo entero?
Eres brillo del espejo que da imagen a tus ideas que te pruebas y aun así repites día a día ¡no tengo nada, ya no tengo ideas! ¿Cuál es la sensación entonces para quien esta vacio en casa?
Oxigeno, colores, tijeras, cortes y recortes, pensamientos, soluciones, fuego, tierra, eres una mezcla de condiciones perfectas e imperfectas, la sensación del químico creador de eventos inexplicables, la solución de mis ideas inconcretas.
Eres...
Razón...
Pensamiento...
Locura...
Estructura...
Escalera de pensamientos...
Simplemente eres tú, alquimia de mis días, filosofía del intento, el molde del diseño, la tela elegida para llevar hasta el fin de mis días...
Y así vives en mis ideas ya casi no quiero pensar ya casi el sonido letal de mi mente entre los disparos constantes se acrecientan y ya no sé cómo seguir pensando tal vez solo con una ilusión quien sabe, tal vez solo dejando que mi mente delire y piense sobre ti, esa es una buena idea dejarme llevar y dejar que pase el tiempo hacerte sentir q quizás pienses que acá yo en ti pienso y no sé si voy a volver vivo para verte...
