Una voz distante resuena como un trueno
allá, donde el número Nueve miró al Nueve
en los cuatro puntos cardinales.
Un reloj marca los últimos minutos
para la llegada del heraldo del descenso.
Vigilan al mundo los ángeles con sus miles de ojos.
No pondrán oraciones en bocas sangrantes.
El hijo sagrado espera su venida.
El mundo entero crepita
mientras los rayos caen partiendo las piedras
Por donde pisan los pies de la mujer vestida de escarlata.
Siete reyes ostentan impías coronas,
Veintidós cartas sostienen tenues esperanzas;
Setentaidos nombres tiene Dios;
Tres minutos faltan para la media noche.
Lo aquí leído sirve como introducción a una historia que estoy comenzando a escribir. Espero que esto hasta ahora haya sido de su agrado.
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