Giralda
Tiempo carente del viento que se mezcla,
Frio espacioso, consiso y lógico, la puerta que se abrió
No solo para ustedes, jactandose de su cercania con el primero, plasmando la realidad antigua,
Insuflando sustancia divina a la voz de vítores y estruendos con perisia y recobro, que escrita ha estado desde siempre en la incomprensión de los ahora mortales, proyectada y vuelta a proyectar para el deleite de la ramita del olivo que creció, oh sueño! Mejor me hubiera sido no soñarte jamás, brote del brote dibuja una falsa gloria que jamás existió, tierra no tan roja ni tan blanda como la primera, tierra nueva que no sana su piel, le desgata y derriba su tienda, maldita esta y la volvio a maldecir, no ha dado su fruto calcomiendo la hermosura de la tierra
