Gerüche von frischem Brot, Gewürzen, fettiger Küche in der Luft, wie die Rufe der Frauen auf der Gasse. Letzte echte Erinnerung. Der Herbst bringt den Tod den du heute verklärst, der Gestank, letzte Stufe

Maserungen in Hand und Hirn, den Pharao im Sarkophag fest gewickelt. Der Duft Jahrtausende wäh- render Flüche, das Krabbeln der sich im fahlen Schein der Milchstraße spiegelnden Käfer. Ewigkeiten in Ehrfurcht

Trockenes Laub aufs Haupt gelegt, ganz grün vom Moos die Seele. Und das Herz weit und tief im Staub eines langen Lebens vergessen. Doch schlägt es noch, so leise bis zum Hals, ganz rot von Leid das Leben.

An den Himmel geschrieben in blutrot und grau, hab ich das Freisein entdeckt und die Schön- heit der Einsamkeit. Mit der Eleganz des Geiers mich auf die Reste gestürzt und getanzt.

In frischen Quell taucht er das blutige Hemd. Leid der ganzen Welt fließt jetzt hangab, verdampft und fällt als Regen zurück auf die Häupter der Toten, dass darauf Blüten stehen.

Durch die Straßen ziehen die Menschen, schimmernd wie Gold. In alle Richtungen streben sie, wie Räd- chen und Federn im Uhrwerk. Doch wenn du den Deckel öffnest, dann springen sie.

Am Fluss, wo die Schiffe nach Morgen fahren, steh' ich gern und lausche den Klagelauten aus der Tiefe der Zukunft, von wo sie in die Ge- genwart gellen. Wenn ich stark wär und edel hülf' ich - doch ach