Pensar em por que escrevo me fez pensar no que realmente me fez começar a escrever em primeiro lugar.
Quando criança, eu estava sempre cercado de criatividade. Encorajado pelos meus pais, eu passava horas desenhando, tocando música e lendo. Quando cheguei a uma época em que podia, escrevia meus pensamentos, observações e experiências, transcrevendo minha imaginação em histórias e até mesmo copiando páginas de meus livros favoritos, palavra por palavra.
Mas quando penso nisso, essa atração natural para as palavras e para a escrita obviamente veio da minha mãe.
Eu tenho poucas lembranças claras da minha mãe. A maioria é nebulosa e vaga, mas algumas são distintas e vívidas. Como na manhã em que ela me encurralou na cozinha, provocada por uma criança mal comportada, e me bateu na parte de trás com a escova de cabelo e cerdas no final!
Outras lembranças claras, mas menos perturbadoras, eram as de ela sentada em seu quarto em sua antiga escrivaninha de madeira. O tipo de escrivaninha que tinha o buraco cortou onde o pote de tinta costumava se sentar e sua tampa era levantada para que você pudesse guardar seus cadernos dentro.
Ela ficava sentada aqui por uma hora ou mais, na maioria dos dias, preenchendo páginas com seus rabiscos de caneta esferográfica que acho difícil ler até hoje. Este era o tempo dela, longe dos deveres ocupados de dona de casa. Uma fuga para fazer algo que ela amava e usar como uma saída para quebrar a monotonia da vida diária.
