Tenho medo que eu não esteja fazendo a coisa certa,
Ou dizendo a coisa certa,
Ou pensando a coisa certa.
Como se houvesse uma coisa certa a se fazer, dizer ou pensar.
E não apenas os fantasmas
De tradições que há muito morreram.
E foi não para o céu ou para o inferno, mas
Para alguma terceira opção desconhecida,
Um lugar onde coisas não são boas nem más.
Ir para definhar, desaparecer
E se decompor em sujeira,
Para alimentar os besouros e vermes
Como novas folhas começam a crescer para substituir o antigo
Nos galhos bem acima.
Medo.
Medo que meu coração,
O músculo sobrecarregado que mantém os rios fluindo
Dos minúsculos afluentes no topo das orelhas
Para os poderosos canais que fornecem
As coxas,
E lobos do cérebro.
Pode não ser possível ficar muito mais tempo
Pelo menos não nesse ritmo,
Que até o momento trinta anos vieram e se foram.
Trinta anos batendo,
corridas
E pulando batidas.
Ele se recusará a continuar por mais tempo.
E em vez de bombear por mais trinta invernos
E mais trinta nascentes
Vai desistir,
Apreender,
Cessar sua atividade incessante
E descansar contra a minha vontade.
Esperança.
Espero que a tempo.
E pode ser mais tempo do que eu posso esperar
Mas essa não é minha escolha para fazer
Os nós vão afrouxar
O toque vai silenciar
E o fogo,
Aquele que queima na parte de trás da garganta,
Dizendo que está tudo errado,
Como sempre.
De repente,
Sem qualquer aviso em tudo
Seja mergulhado por águas frescas e frias,
Finalmente.
Esperança.
Espero que a batida vá diminuir
A respiração vai estabilizar
E a tempestade que agita
E raivas,
Dia após dia,
Abaixo da superfície,
Mas não tão longe que passa inteiramente despercebida,
Pelo menos não por aqueles que se importam
Para olhar com atenção o suficiente
Vai se dispersar nos ventos
Desta vez, não apenas por um momento
Como o vendaval recupera força
E planeja sua próxima greve
Contra o telhado fraco,
Mas para sempre.
Esperança.
Espero estar livre do medo,
Finalmente.