Eu atiro pela cozinha
azulejos quadrados
sob meus pés mostrando
desfiles de inferno vítreo.
Meus pés tão frios
vai mais frio
sobre estes petrificados, telhados
fogos de artifício.
Amêndoas salgadas
e rum de cereja
em barris de obsidiana
incitar as mesas
de terra apreendida
ao meu redor.
Devo possuir
esta permanência santa?
Eu já pertenceu uma vez?
O abajur acima
minha cabeça
uma cesta de frutas virada,
tristemente oco,
neste agora pôr do sol
minha sinagoga.
Meu telefone, frio e sem fio
na mão, eu digo
para o aqui
