Y le pregunte; ¿Por qué no puedo escribir así?
Y ella fuerte y claro respondió… ¡porque no eres Neruda!
Quise entenderlo, de la manera más cruda;
e imagine, que lo decía, no por falta de talento, sino de musa.
El Porque querer escribir de Neruda me bloqueo…
no por ser como él, no por igualar sus versos,
yo quería escribir tanto de mi amor por ella;
que al final los versos solo fueron papel.
Y entonces me pregunte… ¿querer escribir como Neruda?
¿Para ella? ¿Por una musa? ¡Creo que de tonto me pase!
No soy como Neruda, ni como Poe, ni como Rubén.
Soy yo, soy poema, verso, lírica y melancolía eterna.
Pero más importante, ¿Qué soy para ella?
¿Seré poeta? ¿Seré amor? O solamente versos…
creo que yo para ella, soy uno de los otros;
aunque ella para mi sea solo dolor…
Siempre, siempre quise escribir como otros…
poetas, músicos, estudiosos filósofos…
tanto para ti, que mis versos perdieron la identidad;
un amor tan frio y tierno, que hasta mis palabras fueron tuyas.
Y como diría alguien, no sé si fue Neruda…
mis palabras eran tan tuyas, que jamás volvieron a ser mías.
And I asked him; Why can't I write like this?
And she answered loud and clear ... because you are not Neruda!
I wanted to understand it, in the crudest way;
And imagine, that he said it, not for lack of talent, but of muse.
Neruda's Why wanting to write blocked me ...
not for being like him, not for matching his verses,
I wanted to write so much about my love for her;
that in the end the verses were only paper.
And then I asked myself ... want to write like Neruda?
For her? For a muse? I think I was a fool!
I am not like Neruda, nor like Poe, nor like Rubén.
I am me, I am a poem, verse, lyric and eternal melancholy.
But more importantly, what am I to her?
Will I be a poet? Will I be love? Or just verses ...
I think that for her, I am one of the others;
although she for me is only pain ...
I always, always wanted to write like others ...
poets, musicians, scholarly philosophers ...
so much for you that my verses lost their identity;
a love so cold and tender, that even my words were yours.
And as someone would say, I don't know if it was Neruda ...
my words were so yours that they were never mine again.
