He notado desde hace tiempo cómo este sistema nos vive exigiendo estar bien a la fuerza, como si tener un mal día fuera una especie de fracaso personal. Pero seamos sinceros: esa felicidad de la que tanto nos hablan —esa euforia de andar siempre por las nubes— dura poquísimo. Es una montaña rusa. Va y viene según sople el viento, y justo ahí es donde nos enredamos.
A mí me ha pasado mucho con el tema migratorio aquí en Estados Unidos. Aunque esté completamente legal, con mi permiso de trabajo por cinco años, pagando impuestos al día y sin una sola multa de tránsito, hay un miedo sordo que siempre se queda de fondo. Aparece cada vez que cambian las leyes de un plumazo o cuando me entero de alguien a quien trataron mal o deportaron sin justificación.
Ese temor no depende de mí; depende de decisiones tomadas en oficinas donde no tengo ni voz ni voto. Y ahí es cuando uno cae en la cuenta de lo frágil que se vuelve la tranquilidad cuando depende de lo que pasa en la calle, en las noticias o en las redes. Intentar controlar lo que hace un gobierno o querer adivinar el futuro para recién ahí respirar con calma es una pelea perdida. El mundo no se va a detener para que nosotros nos sintamos seguros.
Por eso he aprendido a buscar paz antes que felicidad. Una vez leí que a un monje le preguntaron si era feliz; él respondió que eso era algo muy difícil de afirmar, pero que al menos estaba en paz consigo mismo. Esa respuesta se me quedó grabada a fuego: la felicidad suele exigir que todo salga bien, mientras que la paz es una postura que uno decide tomar, pase lo que pase.
Tener paz no es volverse de piedra ni pretender que no pasa nada. Para nada. Tener paz es entender que entre todo ese caos exterior y mi propia mente hay una frontera. Nadie más decide lo que ocurre en esa frontera. No puedo evitar la tormenta de afuera, pero sí puedo elegir no volverme tormenta por dentro ni dejar que los truenos me paralicen.
Cuando la ansiedad aprieta —y vaya que me ha apretado fuerte en más de una ocasión—, lo único que me regresa al centro es aferrarme a cosas sencillas: sentarme a escribir, repasar mis lecciones de inglés, salir a mirar las estrellas un rato en la noche, poner música clásica o ver una buena película que me ordene las ideas. No son grandes hazañas, pero son mis anclas.
Al final, mi único territorio real es mi compromiso por ser mejor persona y mantener la gratitud por el presente. Si Dios me permitió estar en el lugar donde me encuentro hoy, no tiene sentido vivir acobardado por lo que ocurra afuera. Las leyes cambian y las emociones también; la decisión de conservar la paz es lo único que nadie nos puede arrebatar.
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For a long time, I’ve noticed how this system constantly demands that we be okay—forcing it upon us—as if having a bad day were some sort of personal failure. But let’s be honest: that happiness we hear so much about—that euphoria of always walking on air—is incredibly fleeting. It’s a rollercoaster. It comes and goes with the wind, and that is precisely where we get tangled up.
I’ve experienced this a lot regarding my immigration status here in the United States. Even though I am here legally—with a five-year work permit, paying my taxes on time, and without a single traffic violation—there is a low-level fear that always lingers in the background. It surfaces whenever laws change at the stroke of a pen, or when I hear about someone being mistreated or deported without justification.
That fear isn't within my control; it depends on decisions made in offices where I have no voice or say. That’s when you realize how fragile peace of mind becomes when it hinges on what happens out on the street, in the news, or on social media. Trying to control a government’s actions or attempting to predict the future before finally allowing yourself to breathe calmly is a losing battle. The world isn't going to stop just so we can feel safe.
That is why I’ve learned to seek peace rather than happiness. I once read about a monk who was asked if he was happy; he replied that it was a difficult thing to claim, but that he was, at the very least, at peace with himself. That answer stayed with me: happiness often demands that everything go right, whereas peace is a stance one chooses to take, come what may.
Finding peace doesn’t mean turning to stone or pretending nothing is happening. Not at all. Finding peace means understanding that there is a boundary between all that external chaos and my own mind. No one else decides what happens at that boundary. I cannot stop the storm outside, but I can choose not to become a storm within, nor let the thunder paralyze me.
When anxiety tightens its grip—and it certainly has gripped me hard on more than one occasion—the only thing that brings me back to center is holding fast to simple things: sitting down to write, reviewing my English lessons, stepping out to gaze at the stars for a while at night, playing classical music, or watching a good movie that helps me sort out my thoughts. These aren't grand feats, but they are my anchors.
Ultimately, my only true territory is my commitment to being a better person and remaining grateful for the present moment. If God allowed me to be where I am today, it makes no sense to live in fear of what happens outside. Laws change, and so do emotions; the decision to maintain one's peace is the one thing no one can take away from us.
