Han pasado tres días desde el terremoto en Venezuela, pero en mi corazón, en mi mente y en cada fibra de mi ser han sido semanas enteras de angustia contenida. Y aunque soy cubana, aunque vivo en esta isla que también conoce de temblores y de incertidumbres, el dolor del pueblo venezolano se ha instalado en mi pecho como si fuera propio.
¿Por qué nos afecta tanto lo que le sucede a otros? Esa fue la pregunta que me hice mientras miraba el teléfono una y otra vez, esperando ese mensaje que no llegaba.
El padre de mi hija es venezolano. Aunque la vida nos ha llevado por caminos separados, aunque ya no compartamos el mismo techo ni los mismos sueños cotidianos, en momentos como este todos los límites se desdibujan.
Cuando supe del sismo, mi mundo se detuvo. No importaba que él viviera lejos del epicentro, no importaban los kilómetros ni las probabilidades estadísticas de que estuviera a salvo. Mi corazón, ese músculo terco que se niega a razonar cuando se trata de quienes amamos, ya estaba temblando con la misma intensidad que la tierra venezolana.
Durante estos días he comprendido algo profundo sobre la espera: no es pasiva, no es un simple estar quietos mientras el tiempo pasa. La espera es activa, es vibrante, es una forma de amor en sí misma. Cada minuto que pasaba sin noticias era un recordatorio de lo frágil que es todo, de lo poco que controlamos y de lo mucho que importan las personas.
Hoy, cuando vi su mensaje en la pantalla, sentí que el aire volvía a mis pulmones. "Estoy bien", decía, y en esas dos palabras se resumía todo: el alivio, la gratitud, la confirmación de que el universo, aunque a veces parece empeñado en asustarnos, también nos regala estos momentos de paz.
Pero no puedo olvidar lo que he sentido en estas jornadas de incertidumbre, y no puedo fingir que la angustia no existió o que fue exagerada. Fue real, fue intensa, y fue necesaria, porque la angustia también nos enseña y nos recuerda que estamos vivos, que tenemos vínculos, que nuestra historia no es solo nuestra, sino que se teje con las historias de otros.
A todos los que están pasando por momentos de espera, de incertidumbre, de no saber: entiendo su dolor y entiendo esa sensación de tener el corazón en vilo, de revisar el teléfono cada dos minutos, de imaginar escenarios que ojalá nunca se cumplan.
Al final se aprende que no necesitamos tener respuestas inmediatas para seguir adelante, y que la fortaleza está en seguir respirando mientras todo a nuestro alrededor parece temblar, y también en permitirnos sentir el miedo y la preocupación sin que nos paralicen.
Hoy respiro aliviada, pero mi corazón sigue con Venezuela, con todos esos hermanos y hermanas que están reconstruyendo sus vidas entre escombros, que están buscando a sus seres queridos, que están aprendiendo, como yo, que la espera y la angustia también son formas de amor. Tengo la firme convicción de que lo único que realmente importa es ese lazo invisible que nos une más allá de cualquier frontera, de cualquier terremoto, de cualquier silencio.
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✨¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔.💛
Three days have passed since the earthquake in Venezuela, but in my heart, in my mind, and in every fiber of my being, it has felt like entire weeks of pent-up anguish. And although I am Cuban, although I live on this island that also knows tremors and uncertainties, the pain of the Venezuelan people has settled in my chest as if it were my own.
Why does what happens to others affect us so deeply? That was the question I asked myself as I looked at my phone over and over again, waiting for that message that never came.
The father of my daughter is Venezuelan. Although life has taken us down separate paths, although we no longer share the same roof or the same daily dreams, in moments like this all boundaries blur.
When I learned about the earthquake, my world stopped. It did not matter that he lived far from the epicenter, it did not matter the miles or the statistical probabilities that he was safe. My heart, that stubborn muscle that refuses to reason when it comes to those we love, was already trembling with the same intensity as the Venezuelan earth.
During these days I have understood something profound about waiting: it is not passive, it is not simply staying still while time passes. Waiting is active, it is vibrant, it is a form of love in itself. Every minute that went by without news was a reminder of how fragile everything is, of how little we control, and of how much people matter.
Today, when I saw his message on the screen, I felt the air return to my lungs. "I am fine," it said, and in those two words everything was summed up: the relief, the gratitude, the confirmation that the universe, although sometimes it seems determined to frighten us, also grants us these moments of peace.
But I cannot forget what I have felt during these days of uncertainty, and I cannot pretend that the anguish did not exist or that it was exaggerated. It was real, it was intense, and it was necessary, because anguish also teaches us and reminds us that we are alive, that we have bonds, that our story is not only ours but is woven together with the stories of others.
To all those who are going through moments of waiting, of uncertainty, of not knowing: I understand your pain and I understand that feeling of having your heart in suspense, of checking your phone every two minutes, of imagining scenarios that I hope never come true.
In the end, you learn that we do not need immediate answers to keep moving forward, and that strength lies in continuing to breathe while everything around us seems to shake, and also in allowing ourselves to feel fear and worry without being paralyzed by them.
Today I breathe with relief, but my heart remains with Venezuela, with all those brothers and sisters who are rebuilding their lives among the rubble, who are searching for their loved ones, who are learning, like me, that waiting and anguish are also forms of love. I have the firm conviction that the only thing that truly matters is that invisible bond that unites us beyond any border, beyond any earthquake, beyond any silence.
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✨𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕. 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
