I sat down to read King Lear with a preconceived idea that turned out to be both true and terribly misleading, because yes, the play is based on a fairy tale, but it is as if the Brothers Grimm had decided to write their darkest version after a sleepless night and a few whiskies.
The story begins with an old man who decides to divide his kingdom among his three daughters according to how much they love him. Goneril and Regan, the eldest, do not hold back on cloying flattery, while Cordelia, the youngest and her father's favorite, refuses to participate in that absurd theater; she admits that she cannot love more than she owes, and Lear, wounded in his pride as king and father, disinherits her and banishes her.
What struck me most was the speed with which Lear falls apart. In one act, he is the absolute monarch, and in the next, he is in the middle of a storm, shouting at the elements, accompanied only by his fool. That fool, by the way, is the character that fascinated me the most, because while all the wise men court Lear with lies, the fool is the only one who tells him uncomfortable truths through songs and jabs. There is a brutal irony in this character who speaks without filters and is the only one you can trust.
The subplot of Gloucester and his sons echoes the main story. Here is Edmund, resentful of his status, who devises a plan to discredit his brother, and Gloucester, as gullible as Lear, falls into the trap. There is a moment when the earl is brutally blinded that forced me to close the book and take a deep breath. Shakespeare certainly does not mince words when he wants to show human cruelty.
That is the key to the play: blindness, and not physical blindness, but the kind that prevents us from seeing what is right in front of us. Lear does not see Cordelia's true love because it does not fit into his scheme of flattery, and Gloucester does not see Edgar's loyalty because he prefers to believe the version that feeds his paranoia. We all see what we want to see, and Shakespeare slaps us in the face with that mirror.
The female characters are another matter. Goneril and Regan have been demonized for centuries, but reading them with contemporary eyes, one wonders if they did not have reasons. Their father treated them like consolation prizes, measuring their love, and of course their later cruelty is excessive, but Shakespeare gives them nuances that turn them into more than flat villains. Cordelia, on the other hand, is almost too perfect, and perhaps that is why her fate hits so hard.
The storm scene is, for me, the heart of the play, when Lear, stripped of his crown, his family, and his sanity, shouts at the sky as the wind rages, and it is the moment when the king becomes a common man, vulnerable, and understands, too late, what it is to be helpless. One feels that Shakespeare is speaking directly to the spectator, shouting that power is illusory and greatness is fleeting.
I finished the play with a bittersweet feeling. The story has something of a fairy tale in its structure: the father who distributes his inheritance, the good daughter and the wicked ones, the exemplary punishment, but Shakespeare twists it until it becomes a devastating reflection on old age, power, and the fragility of human love.
It is worth reading, but you cannot expect a bedtime story, because this is one of those tales that stay with you, that make you look at your loved ones and ask yourself if you really see them or if you only see what you want to see, and that unease, that discomfort, is exactly what makes Shakespeare's theater great.
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✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
Me senté a leer El Rey Lear con una idea preconcebida que resultó ser tanto cierta como terriblemente engañosa, porque sí, la obra se basa en un cuento infantil, pero es como si los hermanos Grimm hubieran decidido escribir su versión más oscura después de una noche de insomnio y whisky.
La historia arranca con un anciano que decide dividir su reino entre sus tres hijas según cuánto lo amen. Goneril y Regan, las mayores, no escatiman en halagos empalagosos, mientras Cordelia, la menor y favorita de su padre, se niega a participar en ese teatro absurdo; admite que no puede amar más de lo que debe, y Lear, herido en su orgullo de rey y padre, la deshereda y decide desterrarla.
Lo que más me impactó fue la velocidad con la que Lear se desmorona. En un acto, es el monarca absoluto, y al siguiente, está en medio de una tormenta, gritándole a los elementos y acompañado únicamente por su bufón. Ese bufón, por cierto, es el personaje que más me fascinó, porque mientras todos los sabios cortejan a Lear con mentiras, el loco es el único que le dice verdades incómodas con canciones y pullas. Hay una ironía brutal en este personaje que habla sin filtros y es el único en quien se puede confiar.
La subtrama de Gloucester y sus hijos hace eco de la historia principal. Aquí está Edmund, resentido por su condición, que urde un plan para desacreditar a su hermano, y Gloucester, tan crédulo como Lear, cae en la trampa. Hay un momento en que el conde es cegado brutalmente que me obligó a cerrar el libro y respirar hondo. Shakespeare no se anda con sutilezas cuando quiere mostrar la crueldad humana.
Ahí está la clave de la obra: la ceguera, y no la física, sino la que nos impide ver lo que tenemos delante. Lear no ve el amor verdadero de Cordelia porque no encaja en su esquema de adulación, y Gloucester no ve la lealtad de Edgar porque prefiere creer en la versión que alimenta su paranoia. Todos vemos lo que queremos ver, y Shakespeare nos parte la cara con ese espejo.
Los personajes femeninos son otro tema. Goneril y Regan han sido demonizadas por siglos, pero leyéndolas con ojos contemporáneos, uno se pregunta si acaso no tenían razones. Su padre las trataba como premios de consolación, midiendo su amor, y claro, su crueldad posterior es desmedida, pero Shakespeare les da matices que las convierten en algo más que villanas planas. Cordelia, en cambio, es casi demasiado perfecta, y quizás por eso su destino golpea con tanta fuerza.
La escena de la tormenta es, para mí, el corazón de la obra, cuando Lear, despojado de su corona, su familia y su cordura, grita contra el cielo mientras el viento arrecia, y es el momento en que el rey se vuelve hombre común, vulnerable, y comprende, demasiado tarde, lo que es estar desamparado. Uno siente que Shakespeare le está hablando directamente al espectador y gritando que el poder es ilusorio y la grandeza es efímera.
Terminé la obra con una sensación agridulce. La historia tiene algo de cuento infantil en su estructura: el padre que reparte su herencia, la hija buena y las malvadas, el castigo ejemplar, pero Shakespeare la retuerce hasta convertirla en una reflexión devastadora sobre la vejez, el poder y la fragilidad del amor humano.
Vale la pena leerlo, pero no se puede esperar un cuento para dormir, porque este es de esos relatos que se quedan contigo, que te hacen mirar a tus seres queridos y preguntarte si realmente los ves o solo ves lo que quieres ver, y esa inquietud, esa incomodidad, es exactamente lo que hace grande al teatro de Shakespeare.
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✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛
