Взялся я, значит, всерьез за свою нетленку. Каждый день выдаю по несколько страниц нового текста, радуюсь, любуюсь. В общем, работа (птьху-тьху-тьху) понемножку подбирается к финалу.
Я – далеко не продуктивный автор. Пишу редко. К примеру, в последний раз за прозу брался еще зимой прошлого года. Всегда ищу отговорки, типа нет времени и вдохновения, а еще чаще – нахожу специально другую работу, чтобы только не писать ничего. Это странно, ведь мне нравится придуманная мной история, да и просто писать что-то мне тоже по душе.
Я выше упомянул, что иду к финалу, но это не совсем так. Черновик почти закончен, дальше пойдет жесткая редактура. Осталось каких-то несчастных страниц сорок вордовских дописать – и готово. Но со мной, похоже, случился передозняк.
Позавчера я поработал на славу. Написал сразу три фрагмента (почти десять страниц), заполнил некоторые пробелы в сюжетных линиях, подправил косяки в определенных местах. Был такой довольный, что не передать вам. А вчера шесть часов сидел перед пустым файлом с названием фрагмента и не мог выдать ни словечка. Был злой, как черт, ведь в голове четко вырисовывались сцены, действия и диалоги – нужно было только перенести это на страницы ворда.
По итогу просидел так до глубокой ночи, а потом пошел варить суп и смотреть «Калейдоскоп ужасов».
В общем, понял, что все должно быть в меру, особенно если это касается творческой работы. А еще заметил, что очень много знакомых по интернетам что-то пишут. Мемуары, фантастику, стихи, рассказы. От этого сомневаюсь в своих шансах на то, что мое чтиво в итоге будет кому-то интересно.
