Moulin Rouge o una vida profana
El día es un látigo que entra por la ventana,
el cuerpo yace como una trampa en la cama,
el maquillaje es una escritura en el rostro,
su cabello dialoga con la almohada.
Anoche fue la historia de siempre
pero al día siguiente
siempre amanece
aunque sus ojos cerrados
guardan una penumbra que nadie ve.
La noche te va devorando.
Tus pasos trémulos
resuenan en las aceras que oscurecen.
Tu sombra bebe la copa de tu última víctima
Una mano que no seca lágrimas,
acaricia tu pierna,
pero tu cuerpo no se estremece.
A esta hora,
Dios está dormido,
y aunque tu corazón pide un respiro
no es el momento de melancolías,
así que lames tus heridas,
mujer de pasos,
que sigues de cacería.
Es fácil reconocerla.
En ella
no hay intención de besos.
Su cuerpo sabe de la gastada vida,
desolada de toda ternura.
Mujer pública,
cuya textura es un vaivén impúdico,
que se escuda detrás del humo del cielo,
esquivando el sórdido acecho
de la impasible luna
y de la vida
que arremete
como una antigua tormenta.