Eres la gema vuelta a esconder. Te convertiste en un número rojo y desde allí yaces infértil. Se desmaya el sol, agoniza el pez, envejece la rosa. El norte, es el nuevo sur y no hay sombra de ti. Es la crónica del “nuevo” humano, te perdimos y triunfaron los titulares huecos. A quién acompaña la locura? Por qué saboteamos nuestro mañana? Por qué invertimos en todo, menos en ella?
Las nuevas generaciones, nunca sabrán cómo se sienten tus páginas cálidas y con tanta alma desbordada. Nunca olerán tu esencia, con más aliento que un suspiro. Te tocará esperar por un alma enamorada o tal vez un real cuerdo para que vuelvas a ser la piedra preciosa, el diario del amor, la luz de luna, la obra de arte, el calor de la vela, la lágrima y el enojo en letras entintadas. Aprendimos a ver las noticias, pero no cómo calmar el frío del corazón. No sé cuánto ha de pasar para que un nuevo ser te encumbre otra vez. Te espera otro ser, más digno. No sé cuáles son las palabras del adiós.
A la poesía impresa del siglo XXI
