I read Marx and my husbands like someone who sits down to talk with a friend who doesn't mince words. From the first page, I knew that Lourdes de Armas was not going to offer me a conventional story. What I found was a woman who undresses -literally and symbolically- in front of her ideas, her lovers, her contradictions. And I, the reader, felt complicit.
The protagonist spoke to me as if she knew many of us. As if she knew that we have loved men who represented something more than their bodies: power, ideology, broken promises. And there was Marx, not as the father of historical materialism, but as a specter haunting intimate decisions, misunderstandings, shared beds and chosen solitudes.
What struck me most was the way Lourdes mixes the political with the erotic without asking permission. Each husband is an allegory, but also a concrete story, with its miseries and its charms. I laughed, yes, but I also stopped to think. How many times have we been faithful to an idea that no longer represents us?
The writing is agile, biting, deeply Cuban in its rhythm and irony. There are moments when satire becomes a mirror, and I saw reflected the stories I know of many women: women who have loved with intensity, who have negotiated between body and ideology, who have survived real and symbolic husbands without losing their voice.
There is no victimhood, no heroism either. There is honesty and that is weirder than any ideology.
Closing the book, I felt I had read something more than a novel. Marx and My Husbands is a provocation, a laugh in the midst of dogma, an invitation to rethink love, the body and fidelity - not only to men, but to the ideas that have formed us.
And yes, I was left thinking: which of our ideological husbands are we still carrying without realizing it?
Marx y mis maridos: cuando la ideología se mete en la cama”
Leí Marx y mis maridos como quien se sienta a conversar con una amiga que no tiene pelos en la lengua. Desde la primera página, supe que Lourdes de Armas no iba a ofrecerme una historia convencional. Lo que encontré fue una mujer que se desnuda —literal y simbólicamente— frente a sus ideas, sus amantes, sus contradicciones. Y yo, lectora, me sentí cómplice.
La protagonista me habló como si conociera a muchas de nosotras. Como si supiera que hemos amado hombres que representaban algo más que su cuerpo: poder, ideología, promesas rotas. Y ahí estaba Marx, no como el padre del materialismo histórico, sino como un espectro que ronda las decisiones íntimas, los desencuentros, las camas compartidas y las soledades elegidas.
Lo que más me impactó fue la manera en que Lourdes mezcla lo político con lo erótico sin pedir permiso. Cada marido es una alegoría, pero también una historia concreta, con sus miserias y sus encantos. Me reí, sí, pero también me detuve a pensar. ¿Cuántas veces hemos sido fieles a una idea que ya no nos representa?
La escritura es ágil, mordaz, profundamente cubana en su ritmo y su ironía. Hay momentos en que la sátira se vuelve espejo, y vi reflejadas las historias que le conozco a muchas mujeres: mujeres que han amado con intensidad, que han negociado entre el cuerpo y la ideología, que han sobrevivido a maridos reales y simbólicos sin perder la voz.
No hay victimismo, tampoco heroísmo. Hay honestidad, y eso es más raro que cualquier ideología.
Al cerrar el libro, sentí que había leído algo más que una novela. Marx y mis maridos es una provocación, una carcajada en medio del dogma, una invitación a repensar el amor, el cuerpo y la fidelidad —no solo a los hombres, sino a las ideas que nos han formado.
Y sí, me quedé pensando: ¿cuáles de nuestros maridos ideológicos seguimos cargando sin darnos cuenta?
